menos que cero

naaa

2012-01-26T19:25:00.000-06:00

te haces viejo y perdonas menos y te haces viejo y el mundo dejar de ser el cacahuate que era para ser una borona de tiempo y te haces viejo y lloras con la peli que por ser viejo volviste a ver y te haces viejo y la tolerancia es un bonito discurso que por supuesto no practicas y te haces viejo y en vez de comerte el mundo quieres que alguien joven se lo coma pero que desaparezca ya te haces viejo y divertido, a veces patético, te cagas en los calzones o te meas en el pantalón y la vergüenza ha dejado de tener significado, es un acto irreprimible de la mejor rebeldía: no avisar hasta que el charco de orines ha resbalado por las escaleras cuesta abajo y alguien grita que hay un fuga de agua en algún lado de la casa

queda

2011-11-07T21:28:00.000-06:00

queda escribir hasta romper las teclas o el ordenador

queda leer hasta agotar la vista y los libros

queda perdonarse hasta las lágrimas

queda llorar hasta necesitar pomada para la hinchazón

queda leer sus mensajes y releerlos

queda escribirle y llamarle hasta que haya una respuesta

queda poco pero algo queda

y si algo queda todo queda

Gonzo el que lo lea

2011-10-17T12:47:00.000-05:00

El cuaderno 0 de periodismo gonzo, coordinado por J. M. Servín está ya a la venta en librerías de(s)prestigio.

Colaboran con sus textos en este número David Lida, Marco Lara Klahr, Eve Gil, Alejandro Almazán, Donato M. Plata, entre otros.

Con su gráfica colaboran Héctor ballesteros, René Velázquez de León, Eduardo Salgado y muchos más.

De colección, garantizado.

Espere pronto la fecha de presentación de este excelente libro de periodismo gonzo en gran formato.

homenaje

2011-07-08T18:58:00.000-05:00

este es mi pequeño homenaje a JIm Morrison, a 40 años y días de su muerte

The Doors - Love Street

yoyó

2011-07-08T10:55:00.000-05:00

ROSA MONTERO
Yoyó

Me imagino a las mujeres que han sido madres en estos últimos siete años intentando recordar cuántas veces comieron atún durante el embarazo. Yo misma soy adicta a este pescado, así que he debido de empapuzarme de mercurio mientras creía estar alimentándome de una manera sanísima. O, al menos, eso proclaman las últimas alarmas dentro del alarmismo habitual en el que vivimos. Un alarmismo, por cierto, voluble y fluctuante: quizá dentro de siete años algún estudio sostenga que el atún mercurial es beneficioso y, además, anticanceroso (palabra mágica).

Desde luego los altos niveles de mercurio evidencian el basurero en que estamos convirtiendo este planeta: respiramos y comemos porquerías. Pero, aparte de esa verdad innegable, hay un efecto yoyó muy sospechoso en todas estas proclamas sobre la salud. Ya saben, hace 30 años se dijo que el aceite de oliva era un veneno y hoy es la panacea. Por no hablar de la terapia hormonal para la menopausia; en los noventa era considerada lo más guay y se administraba frenéticamente a todas las mujeres; después, en 2002, dejó de recetarse cuando unos estudios demostraron que era malísima, y ahora, hace un par de meses, ¡oh, sorpresa!, otros estudios han vuelto a probar que es estupenda. ¿Y por qué será que, debajo de este mareante yoyó, me parece intuir manejos ocultos de las industrias farmacéuticas y partidas de estrógenos que hay que colocar? Encargar trabajos científicos que procuren demostrar lo que a ti te interesa es una práctica común: por ejemplo, a las compañías tabaqueras les convenía argumentar que la nicotina ayuda a combatir el alzhéimer. Y luego poderosos equipos de comunicación difunden el dato como si fuera puro e imparcial, aprovechando la obsesión por la salud que la gente tiene. Pues bien, déjenme decirles una mala noticia: al final, nos morimos.

literas

2011-05-05T19:52:00.009-05:00

tengo un recuerdo. o varios recuerdos de mi infancia y pubertad y adolescencia. pero mi recuerdo en este momento es el de mi litera. mi litera y la de mi hermano. la litera en donde dormimos años yo encima de él, él debajo de mí.

era una litera pedestre de madera y bases para el colchón de fierro, un fierro pintado de café y un par de colchones que no cuidaban la espalda pero que duraron años y años rígidos pero mullidos.

no era una casa pequeña la nuestra, tampoco grande, pero en aquellos años a mis padres les había alcanzado para una con patio trasero, dos plantas y jardín delantero con cajón de estacionamiento (decir que les había alcanzado equivale a decir que los habían hecho endeudarse) a dos calles de un parque en el que jugué y jugué y jugué y bebí y fumé y me caí y vi asaltos (en ese orden) y de la primaria a la que asistí.

una casa no demasiado grande pero de tres habitaciones, una para los padres, una para los varoncitos y una para la niña. la litera llegó en un momento en que ya recuerdo haberla visto llegar, acaso 8 o 9 años. ayudé en su armado, atornillando, sosteniendo los ejes, metiendo los colchones, poniendo las primeras sábanas.

desde la llegada de la litera jamás volví a cambiar las sábanas y colchas con frecuencia y dejé de hacerle caso a mi madre sobre tender la cama, qué hueva por dios, que lo hiciera ella que para eso era mi madre, pero ella tenía que buscar el alimento de sus tres críos antes que tender camas. mi hermano medio tendía su planta baja de litera y mi hermana bien tendía su enorme cama matrimonial, o quizá fuera individual, estoy hablando de otros tiempos, pero era enorme, recuerdo.

la litera se movía poco y cuando comenzaba a balancearse una buena apretada de tornillos, empujarla lo más posible al vértice de las paredes y listo.

dormimos ahí y no pregunten cómo me trepaba, ni cómo bajaba, pues la escalera me parecía una putería ya desde mi corta edad. tampoco me pregunten cómo podía treparme años después si llegaba ebrio; cómo mi hermano no despertaba, cómo no escuchaba mis chaquetas (quizás se hacía pendejo). no pregunten cómo fue el día en que ya no hubo más un inquilino abajo.

a veces, cuando él no estaba, el piso de abajo de la litera era mi lugar de lectura y hueva. en cuanto aparecía me subía. su ferocidad de entonces, ahora desaparecida, me hacía retirarme a mi parte alta del hangar llamado litera.

alguna vez lo escuché caer, adolescentes ambos; dormido como estaba, cayó, se levantó y se metió de nuevo en la cama. yo reí en la oscuridad, él estaba medio sonámbulo y decía incoherencias en sueños. su madrazo me despertó.

él me acusaba de hablar por las noches, ya en la prepa, se quejaba de no dejarlo dormir. ¿en qué momento pasó del sueño de un bebé al insomnio de un adulto?

cuando ya no hubo el inquilino de la parte baja la litera permaneció litera durante un tiempo y después mi madre regaló la parte baja por ahí, o la vendió, a saber.

él no regresaría, pensó ella y, si lo hiciese, habría una colchoneta confortable para su cuerpucho.

era distinta la vida vista desde la planta baja, vista la ventana desde arriba entraba menos luz, vista desde abajo podía incluso ver los cielos.

pero eran los mismos cielos que veía desde el alféizar de la ventana.

desde la cama parte baja, antes parte alta, el cuadro del cielo era menor, los arcoiris, los volcanes que entonces se veían, preferí siempre la parte alta y más preferí la vista del mundo desde la ventana misma, pero lo que digo es que nada era igual desde que la litera no era litera.

él se fue, mi hermano, por si no lo he dicho o lo han olvidado, regresó una vez por algunos meses y regresó otra, mucho más tarde, por otros pocos meses. seguimos compartiendo la habitación entonces. pero él se había ido de la casa materna antes que yo, quiero decir.

pasarían pocos meses antes de que ese resto de cama, la parte alta que se quedó de baja también se fuera, y no gracias a mi impulso, sino al de mi madre, que quizá se negaba a seguir viendo en esa parte alta la parte baja del hijo que le hacía falta y que no sabía ni se explicaba por qué se le había ido de casa antes que el crío mayor.

así, un día llegué y no hubo más litera parte alta fingiendo ser parte baja. en su lugar un adefesio matrimonial que ahí debe seguir. no pregunté, no cuestioné. sólo dormí, unos meses más.

ignoro el destino de aquella litera. nunca lo he preguntado. y creo que nunca lo preguntaré ni lo sabré, como el juguete que un día se fue para no regresar más, sólo que de mis juguetes no tengo un puto recuerdo.

palabras

2011-04-24T18:07:00.003-05:00

no poseo verdades, no las digo, no predico. me conformo con ser un tipo medianamente respetable por que dice lo que hace y hace lo que dice. bueno, no busco ser medianamente respetable a los ojos de cualquiera, me importan las personas que quiero, a quienes doy sin pedir a cambio y de quienes no exijo ni pido, pero a quienes recurro en malos momentos y en cuyos hombros y brazos me apoyo y hasta lloro.

creía en eso. creía en la confianza. creía en la seguridad. creía en la reciprocidad.

he cometido muchos errores en mi vida. errores que me han costado a mí un u otra cosa. que no habían afectado, o eso pienso, otras vidas más que la mía. hace poco cometí uno que no sólo me afectó. lo reconozco. lo emiendo, pedí perdón. al final no fue tan grave porque no fue tan grave lo hecho. un error. un error que me será recordado hasta el final de los tiempos. un error, que como mi alcoholismo o locura o buenamistad o facilidad para las relaciones o amabilidad me será recordado hasta el final de los tiempos.

trabajo con palabras, desde hace mucho tiempo, son mías desde que nací. desde que mi madre me leí cuentos, desde que mi padre dejaba comics en el baño. desde que yo compraba comics. desde que robé libros. desde que me los prestaron. desde que me los recomendaron. desde que lo compro. desde que los recomiendo. desde que hice una absurda carrera. desde que escribo estupideces en libretas o en hojas que regalé tecleadas en una vieja lettera oliveti. desde que hay mail. desde que escribí notas y entrevistas y artículos para periódicos menores. desde que hice slogans y campañas y toda cosa publicitaria y propagandística. desde que escribo cuentos que nadie lee o publico imbecilidades en fanzines y revistas que pocos leen desde hace más de 20 años. desde que tengo twitter y blog. las letras son mías y yo soy de ellas. conozco su significado y su forma. escrita o hablada. conozco su tonos y hasta sus emoticons.

puedo saber lo que significa algo escrito en correo y en twitter y en chat o en libro, y puedo saber que no dice lo mismo que se dice frente a frente. puedo saber de sus ausencias o de sus exageraciones. no me engañan ni las engaño. las digo pensadas, reflexionadas, a veces arrebatado de enojo, estúpidamente neurótico.

digo palabras y las suscribo. digo palabras y pocas veces me arrepiento. digo palabras y espero escuchar palabras razonadas.

últimamente invierto el orden de las letras al escribir. síntoma de algo mal, pero leo y corrijo.

últimamente digo palabras, frases enteras que suscribo, y de qué manera. cada quien hace lo que debe hacer. no es buen slogan, ni siquiera la cabeza de un anuncio y menos un concepto de campaña. no se diga un aforismo, por dios. es más, no le titularía así a un cuento, un artículo o una crónica, pero así es. cada quien hace lo que debe hacer. si la frase se tatúa en algún lado, qué mas dá, que se la tatúen. tengo esas y más frases que he olvidado publicadas o puestas por ahí que sirven mejor que esa.

espero con toda humildad escribir mejores textos que prescindan de frases afortunadas. espero conservar amistades gracias a palabras y por palabras. espero y creo en las palabras y en sus hechos, no en lo que se cree de ellas. espero ser claro y conciso. espero claridad y concisión. espero palabras de frente, dirigidas a mí, con mi nombre en el destinatario. no es tan difícil hablar claro y de frente, ¿o sí?

escenas chilangas

2011-04-12T20:47:00.003-05:00

escenas chilangas en días calurosos

1. un barrendero que empuja su carro con dos tambos y viste de riguroso naranja fosforescente va bailando en una callle perpendicular a avenida reforma, se pone de costado y avanza, se pone del otro costado y avanza dando saltitos. repite el paso. va por una calle recién pavimentada al ritmo de una canción que algunos manifestantes en otro lado reproducen en sus potentes bocinas. de repente voltea, me ve verlo. detiene su baile, yo hago como que no veo. ojalá no hubiera volteado, bailaba con buen ritmo.

2. camino rumbo al metro revolución. cruzo la avenida y las putas atestan la acera y la entrada a la estación. son pasadas las 7pm del nuevo horario. una puta morena, cuarentona, en minifalda, se acerca a un joven no apuesto, no estrafalario, no jodido que se recarga en una jardinera. ella le dice algo. él niega con la cabeza. ella se aleja y murmura algo. un grupo de putas, más allá, le grita: pendejo, ya me hiciste perder un chesco.

3. misma zona de metro revolución. acera sur. un hombre viejo viste un traje raido y sucio. se detiene ante el vidrio de un aparador. se mira en él como en un espejo. saca un rastrillo. lo sacude contra la pared al lado del vidrio. pasa el rastrillo por un rostro de poca barba y de piel colgante. sacude de nuevo el rastrillo. pasa el rastrillo por la otra mejilla. yo camino esperando que no sople un viento que lleve sus barbas cerca de mí. él continuará rasurándose.

4. abordo un taxi. digo un lugar. el chofer asiente con la cabeza. son las 8am de un sábado. un semáforo en rojo detiene nuestra marcha. no tarda en ponerse verde. 20 metros más adelante vemos a un gato pardo atravesarse. gato pendejo, dice el taxista. pienso lo mismo. varios autos enfrenan ruidosamente. el del tercer carril ya no puede. se oye un golpe seco, quedo, como un crujido, ni un maullo, ni un quejido. el auto sigue. el taxista vuelve a decir: gato pendejo, se le acabó su séptima vida. y yo pienso lo mismo, pero siento un estremecimiento, ¿cuántas vidas me sobran?

me di

2011-03-26T09:48:00.005-06:00

me di. me di todo. no digo que no me hayan dado. que no se me haya dado. digo que yo me di. di lo que soy. lo que tengo. lo que fui. lo que he sido. me di por minutos por segundos por horas por días por semanas y meses y años. me di a cada instante y con cada suspiro y con cada toque de piel de yemas de dedo de mano y con cada gota de sangre que pasó por mis venas saltadas. me di. no me consuelo. me di. me di con libros con fruta con momentos con caricias con reproches y hasta con enojos. me di. sin mentir. quizá oculté, pero me di sin mentiras. con ojos. con manos. con vientre. me di sincero. me di por dar. porque me doy. porque quiero dar y doy y me doy. me di sin restricciones. me di sin paranoias. me di sin celos. me di sin inseguridades. me di sin reproches por el pasado. me di con mi pasado. me di sin él. me di para quitármelo. me di quitándomelo. me di para olvidar el pasado. me di para hacer presente sin pensar en futuro. me di. me di sin coaccionar. me di sin esperar merecer. me di sin esperar recibir. me di como me doy. me di. me di me di me di. me di con lágrimas. y con risas, muchas. me di con abrazos, muchos. me di mucho. me di incluso poco pero me di con intensidad. me di intenso. me di sin pensarme y sin pensarlo. me di porque había una vida, otra vida en donde habíamos estado. me di con todo y con mi nada. me di para quitarme y me quité para dar. me di y me despojé de vicios de amigos de mentiras de pasados de cosas. me di para darme, para darte. me di pero no medí de medir. me di sin medir y sin medida. me di a manos llenas, hasta saciar y saciarme. me di aquí y me di allá, con música y sin ella. me di con palabras muchas y en silencios pocos. me di para escuchar, para complacer, para ver, para sentir. me di por esos ojos y por esas manos y por esa piel y por esos hombros y por esos labios. me di con mis labios y con mi piel y con mis manos. y con mis palabras. me di primero con ellas y antes que ellas. me di en una sanatorio de avenida chapultepec. me di en esta ciudad. y en este país. me di desde un tercer piso y desde una azotea con luna. me di con luna llena. me di con la luna más grande jamás vista. me di con sol. y con sombreros. y con gorras. y con lentes. me di con cafeteras. con café. me di con el café. me di me di me di. me di en libretas y libros. me di en ropa y helados. me di sin reproche. me di sin querer ropa libretas o helados. me di pensando y sintiendo. me di volando. me di caminando. me di por calles del centro en sábado y viernes. me di por tardes. y por noches. y por mañanas. me di sin conocer lo que había que conocer, lo que faltaba por conocer. me di, carajo, me di. me di sin creer en dios, pero apelando a su omnipresencia para saber que me di. me di quitando música incómoda, me di borrando recuerdos incómodos, me dí borrando incomodidades. que me di. que me di. me di amueblando nuevo. me di haciendo caso. me di comiendo de su mano. me di saboreando sus platillos. me di amando su comida, cada pizca de sal extra. o de azúcar. o de leche. incluso de mayonesa. me di sabiendo que lo quiere. que lo querrá. me di con eso y a pesar de eso. me di sin voyeurismos. me di porque me diste. me di porque pediste. me di porque quisiste. me di porque necesitaste. me di porque abrazaste. me di porque besaste. me di porque te empeñaste. me di porque insististe. porque abandonaste. porque también te diste, me di porque me diste y te diste. me di porque se da. porque uno se da. me di me di me di me di me di. me di con lágrimas. me di con cadillacs. me di con luna. con noche. me di con rotación y traslación. me di con silvio. me di con roth. y con papeles. me di dándome. en gerundio y en pasado y en presente. y en futuro me di y me daré y me daría y me había dado y me habría dado y me di. me di sin decir que di. me di sin decir te doy, siendo y haciendo y dando. me di en enfermedad, me di esperando curar, me di sin poder curar pero deseando hacerlo. me di que me di. me di...

desórdenes

2010-12-06T13:37:00.001-06:00

Desórdenes

JUAN JOSÉ MILLÁS 03-12-2010

El insomnio consiste en permanecer despierto mientras la realidad sueña, ronca o se mea en la cama (a veces te sueña, te ronca y se mea sobre ti).

cabello

2010-11-19T11:56:00.000-06:00

Hace años solía raparme o traer el cabello corto, costumbre de mi pasado punki. Antes de eso, y como símbolo de rebeldía adolescente, unos cairelitos se desprendían de mi cabeza.

Ahora procuro mantenerlo corto pero no tanto, pero por temporadas me lo dejo largo porque ir a una estética y dejar que una mujer o un homosexual corten mis cabellos es como dejar que un pollero destace gallinas.

He recorrido cientos de estéticas y peluquerías luego de que por más de tres años había encontrado a la peluquera ideal, aunque de eso hace ya más de ocho años. Esta que menciono ya no necesitaba preguntarme cómo lo quería, metía su tijera y su navaja por entre mis cabellos revueltos para darles un poco de orden. En algún momento renunció o la corrieron. Jamás regresé, o regresé para darme cuenta que una pollera estaba encargada de destruir el cabello de sus clientes.

Y así he ido de nuevo, en busca de un lugar decente en el que entiendan que una despuntada es eso, una despuntada. Parece que si no cortan más de tres centímetros de pelo no han hecho su trabajo.

Hace sólo unas semanas tenía el cabello medianamente largo con la intención de dejarlo crecer para cubrir cuello y orejas en este invierno frío que se avecina. Largo para dejarlo acariciar y enredarse dentro de unas manos delgadas. No importa si ese cabello se ve ridículamente juvenil en una frente que se llena de arrugas y se amplía casi hasta la mitad del cráneo. No importa. Quería el cabello largo, con sus naturales rizos colgando, ocultando las profusas canas que lo pueblan. Eso quería, pero un vez más una pollera se dio a la tarea de tuzarme.

¿Qué hacer ante lo cortado y lo perdido? Esperar, sólo esperar. La única buena noticia resultado de un corte de cabello es que éste vuelve a crecer, crecer y crecer. Así que no espero la primavera, espero el invierno, espero que el cabello crezca los suficiente, espero encontrar a un peluquero o un barbero que hable español, lo suficiente para que entienda que no quiero parecer militar. Espero.

Porque no puedo pensar por cuenta propia

2010-11-19T11:53:00.001-06:00

Porque no puedo pensar por cuenta propia
Alejandro Páez Varela

Ya que navegas por mi sangre y conoces mis debilidades, y no te atreves a despertarme a mitad del día o cuando camino por los pasillos de tus sueños; ya que cabes en el hueco de mi mano y me escondes en el hueco de la tuya para que no me escape, para que no me recueste en las sombras; ya que eres mi paz, mi paciencia y mi furia, explícame: ¿Qué diablos hago? ¿Por qué te necesito? ¿Quién eres, muda, ciega, sola? ¿Quién te dio permiso para recorrerme, razón de mi pasión?

Ya que cruzas el pantano conmigo y los dos nos manchamos hasta la barbilla y festejamos porque el lodo sabe a rosas para los que aman; ya que me obligas a olvidar mi nombre y a pronunciar el tuyo despacito para que se vuelva el mío; ya que te has convertido en el aliento de las tardes, en párrafos completos de Juan Gelman que leo o respiro o plagio porque no puedo pensar por cuenta propia; ya que eres la fractura de las madrugadas, la respiración en cada frase y la distancia entre mis ojos y los cristales, dime: qué digo, en dónde te escondo para que nadie te encuentre, cómo es que ahora te palpito.

Porque quiero llenarte solamente de mí y abarcarte (aún sin abrir los brazos). Y consumirte, acabarte, llevarte adentro y ser tú por fuera; comerme tus huesitos y lamer tu piel con la devoción del gato que dormita en la ventana una tarde de sol sin prisa. Porque quiero ser el mago que te parte en cinco y te une en presencia de todos, las hojas de otoño que te cubren, la tierra que levantas cuando corres y el cochinito de piloncillo que sopeas en la leche.

Porque quiero mezclarme en tus cabellos y entrar más adentro que lo adentro, y ser parte de ti.

Ya que navegas por mi vida y conoces mis puntos flacos y mis comas tristes, y me duermes con tu aroma buena parte del día y aplastas los recuerdos para sobrevivir solamente tú, dime, ¿quién eres? ¿Qué hago? ¿Por qué te deslizas en mi saliva, por qué me siento perdido si no te veo, por qué secuestras mis ganas de darme por vencido? Dime, ¿cómo es que ahora te necesito?
Y eres única patria, refugio, espada contra mi bestia interior. Y eres el fin de la memoria, el susurro que contiene la marcha de los recuerdos. Y eres, también, aliada contra el olvido.

mírelos

2010-11-13T11:40:00.004-06:00

Mírelos bien. Que estos señores son los que gobiernan las 20 naciones más prósperas o poderosas del mundo, eso dicen. Se fueron a tomar la foto luego de dos días en los que quién sabe qué carajosacordaron porque las cosas no parece que mejoren. Mírelos bien, el logotipo de atrás dice que son 20 pero yo conté 32 y vaya usted a saber si cuento bien porque de seguro para ellos usted y yo no contamos ni yo quiero que cuenten conmigo para nada y ni yo contar con ellos.

El caso es que están ahí para la tradicional foto. Mire a su presidente Calderón, pobre hombre, de pena ajena, es el chamaco travieso que no debería estar en la fiesta pero fue pillado en ella y no le queda más que sonreir ante su estúpida travesura, sonriendo a fuerzas pero no por sonreirle a la cámara, si no por la travesura de estar ahí, si no, ¿por qué esconde la mano derecha?.

Mire a doña Cristina, con el pesar en sus ojos y hombros, saludando pero queriendo poner huevos a los fotógrafos, su mano marchita. Mire al negro de su izquierda, feliz pese a la paliza que reconoce le dieron en su país los electores, sabiéndose carismático aún y querido por los 31 ahí presentes. Pero mire al desu izquierda, ese pobre tipo sí que estaba fuera de lugar. lo metieron muy a fuerzas a la foto. yo no lo conozco, pero deseguro no es de esos de los que gobiernan y sí muy seguramente de los que realmente mandan en este mundo, vaya cabrón.

Mire a los demás, vea como los de ojos rasgados y los negritos sonríen y se la pasan bien. Mire a Berlusconi y su desfachatez, un stronzo, un casso, sonriéndole no a la cámara sino a las piccoline que de seguro lo veían en una de sus múltiples mansiones de campo, desnudas, esperando por el regreso del macho cabrío. Mire al chaparro Sarkozy, no viendo a la cámara, sino al par de edecanes que lo miran a él con ojos de deseo o acaso de burla.

El que definitivamente la pasa bien es Lula, su posición un poco de perfil, su brazo por lo alto, despidiéndose del mundo como se despide el goleador cuando sale del campo de juego, su puño izquierdo cerrado, como diciendo aunque me vaya no me voy.

En cambio, pobre Zapatero, un poco como su colega Calderón pero con más dignidad, diciendo con esa sonrisa de no me vean mucho que ya me voy y no he tenido la culpa de nada.

Los demás júzguelos usted, dicen que gobiernan, pero de seguro no son los que mandan, esos, los que mandan en este planeta, quizás están detrás de la cámara.

enola gay

2010-11-06T20:43:00.001-06:00

Tus eosinófilos

2010-11-05T12:54:00.000-06:00

JUAN JOSÉ MILLÁS
Tus eosinófilos

A esta hora de la mañana te toca análisis de sangre. Ahí estarás, pues, ofreciendo la cara interna de tu brazo a alguien que lo estrangulará con una goma a la altura del bíceps para que se manifieste la vena, la vena tuya, que aparece enseguida como un clítoris asustado en la zona más frágil de esa articulación. Ahí está la aguja rompiendo la barrera de la piel, penetrando con violencia calculada en el vaso, del que extraerá unos centímetros de plasma lleno de leucocitos, linfocitos, monocitos, neutrófilos, eosinófilos... Todo lo que te pertenece suena a música, también tus hematocritos y tu hemoglobina y tus hematíes. Ahí está ya tu sangre roja cruzando la ciudad en un tubo de ensayo mientras tú sacas el coche del parking y pones una canción de Antonio Vega que cantarás entre semáforo y semáforo. Tu sangre por un lado, tu cuerpo por otro y yo por otro.

Ahora imagino que soy el técnico de laboratorio al que le llega la muestra que acaban de robarte y que en vez de analizarla me la bebo. Me bebo todas las muestras que llevan tu nombre como me comería todas tus biopsias, corazón. Y daría cuenta también a ojos cerrados de tu fósforo, de tu creatinina, de tu calcio total y de tu albúmina, aunque para ello tuviera que beberme la muestra de orina que tan delicadamente, tras bajarte las braguitas de espuma, has depositado sobre el frasco estéril de plástico. Tú atravesando la ciudad en una dirección, tu orina en otra y yo mismo en otra, cada uno víctima de un metabolismo, de una transaminasa, de una fosfatasa alcalina, de un tiempo de sedimentación, de unos iones, de una desintegración lipídica, de unos marcadores tumorales. Pienso a estas horas de la mañana en tu glucosa basal y me excito como un adolescente. Cuántas palabras inauditas componen tu cuerpo, amor. Y todas llueven en este instante sobre la ciudad.

secrets

2010-11-04T20:59:00.000-06:00

refugio

2010-11-04T20:38:00.003-06:00

me refugio aquí para pasar las noches y solamente las noches porque a los días les han prohibido darme un poco de luz o calor. me refugio aquí porque no hay otro refugio ni a donde huir. me refugio aquí porque es un poco cálido aunque solo y abandonado. me refugio aquí porque me sacaron a patadas de anteriores refugios. yo mismo me he ido alejando de otros refugios para refugiarme aquí. me refugio aquí porque es lo que queda. me refugio aquí esperando ver caerse el refugio, cuarteado, vetusto, abandonado. me refugio aquí sin esperanza de refugio. me refugio sabiendo no vienen a ver ni leer este refugio. me refugio para poder sacarles las garras en cuanto asomen la nariz. valiente refugio

playa

2010-11-01T11:51:00.003-06:00

alguien acaso querrá vivir en la que fue la casa de alguien famoso, una casa que vale millones de dólares? híjole, cuando tenga los millones me iré a vivir a la casa ... mm, no se me ocurre más que una palapa en la playa y esa no vale más de unos cuantos miles. mar. sol. palmeras. mujeres. cocos. papayas. pescados y peces o peces y pescados. esquimos. mezcal. algún día, quizá porque quizá muera antes siquiera de sumar unos miles en mi cuenta bancaria

Tres hermanas de sangre

2010-10-18T18:07:00.001-05:00

REPORTAJE: VIOLENCIA COTIDIANA
Tres hermanas de sangre

Ciudad Juárez (México), Caracas (Venezuela) y Medellín (Colombia) son las metrópolis latinoamericanas que más tristemente comparten el estigma de la violencia. La ciudad colombiana, no obstante, lucha cada mañana por alcanzar la paz con educación y deporte

PABLO ORDAZ 17/10/2010

En Ciudad Juárez y en Caracas, para escribir de la vida hay que irse a la puerta de la morgue, muy de mañana, cuando de los barrios sin asfaltar van bajando mujeres jóvenes que ya son abuelas acompañadas de nietos que ya son huérfanos.

-Dígame, señora.

-Vengo a reconocer el cadáver de mi hijo y el de mi hermano. Los mataron anoche. Iban a trabajar al centro de Caracas. Les salieron unos tipos y les dispararon. No sé si con intención de robarles o qué. No sé nada más...

-¿Cómo se llamaban?

-Mi hijo, Noel, y mi hermano, Jorge Luis.

-¿Qué edad tenían?

-Los dos tenían 26 años.

Sin embargo, en Medellín, la tierra de Pablo Escobar y de la Virgen de los Sicarios, ya va siendo posible escribir de la vida en la puerta de un colegio público o junto a una cancha, también pública, de césped artificial. No es menos cierto que todavía en la plaza de Bolívar, la más céntrica de la ciudad colombiana, niñas de 12 años y niños aún más pequeños se desnudan a cambio de unos cuantos pesos o de una lata de pegamento.

lo bueno

2010-10-17T12:53:00.003-05:00

lo bueno de este blog es que ya nadie lo lee

loco de la calle

2010-10-17T12:53:00.001-05:00

enola gay

2010-10-17T12:33:00.001-05:00

abandono

2010-10-04T20:52:00.001-05:00

un blog abandonado, como ropa que no se usa más. así de triste

Cerati - Me quedo aquí

2010-08-11T18:31:00.002-05:00

la rolita en youtube no permite la inserción del código, pero va la rola con motivo del cumple de Cerati

http://www.youtube.com/watch?v=d_T7w9gHc4Q

y esto

2010-08-06T19:38:00.001-05:00

A quién carajos le importa Rigo

2010-08-06T19:24:00.001-05:00

por si lo publican o por sí no, va este texto:

A quién carajos le importa Rigo
Alfonso Morcillo

¿Quién carajos fue el que dijo que Rigo es amor? ¿A quién le importa si nació tal o cuál año? ¿Si fue pobre o rico? ¿Si sus papás lo quisieron mucho? ¿Si tuvo muchos hermanos? ¿Si ganó muchos premios? ¿Si vendió millones de discos? ¿Si se quedó ciego?

¿A quién carajos le importa saber si Rigo creó una especie de género musical que luego fue papá de otros géneros musicales y que influenció a no sé cuántas bandas? ¿Que filmó algunas pocas películas? ¿Y que tuvo muchas mujeres y muchos hijos y que a todos los quiso y los amo?

¿Que algún tiempo vivió en Texas? ¿Que alguna vez estuvo largo tiempo en Londres para una operación? ¿O que lo operaron en Cuba y se gastó una millonada?

¿De qué sirve su estatua o todas las estatuas que le puedan poner? ¿Que una calle o una colonia o un estado entero lleven su nombre? ¿Qué se parecía o trataba de imitar en su look a los Ramones, Jim Morrison y no sé cuantos rockeros más?

¿De qué sirve discutir si era guapo o re feo? ¿Si tenía un nombre largo y feo como él mismo? ¿Si era carismático, querendón, amable y le daba autógrafos a todas sus fans? ¿Qué nos importa si sufría amando o amaba sufriendo? ¿Si se metía con sus groupies? ¿Si fumaba tabaco o bebía en exceso o fumaba marihuana o esnifaba coca?

¿De veras sirve de algo saber si en un concierto metió 100 mil personas más que el Papa en una reunión con sus siempre fieles mexicanos? ¿Que haya 100 mil resultados de su nombre en Google?

¿Y de qué sirve recordar sus gritos “¡Ándale!”, el famoso “He He Pa”, “¡Así mero Costa Azul!”? ¿Que lo llamaron el ídolo de México y El ídolo de las multitudes? ¿Qué era a veces cursi y triste y otras alegre e ingenioso?

¿De qué sirve hacer recuentos como este que no aportan datos sobre la vida del personaje? ¿Es que de veras a alguien le importa saber sobre la vida, experiencias, trayectoria y truculencias de Rigoberto?

Ay mi buen Rigo, si tú sabías de que iba la cosa con esto de la artisteada. Yo no sé si te importara en realidad tanto mito alrededor tuyo, si admirabas a alguien y a quiénes, si tú les rendías igual pleitesía como ahora te la rinden a ti hasta con discos homenajes que suenan nomás a peritita basura.

Para mí que lo hiciste, eso de irte y el entierro y demás, para seguir rondando por aquí, como Pedro Infante o como el mismo Morrison. Para mí que volviste a encontrar a la sirenita y te fuiste con ella y el crío sirenito que a estas alturas ya tendrás más de 30. Creo que la volviste a ver ahí en Playa Bagdad, donde la amaste por primera vez y que se fueron juntos. No pudiste resistir el encanto de su canto. Y te metiste al mar con ella y se fueron a las profundidades y te regresó la vista y después de fueron a una isla de sirenas, tú el único hombre ahí, como cuando estabas rodeado de fans gritándote como locas.

Pero eso es lo que yo creo. Acá, de este lado, dicen las malas lenguas que te han visto dando conciertos con otra banda en fiestas de narcos, de Zetas, del Cártel del Golfo, de la Línea. Fiestones locos, no payasaditas. Y que ahora sí te pones hasta las manitas con lo que se te atraviese. Dicen que el gobierno ya te sigue los pasos pero que te ocultas o te ocultan bien. Porque al final qué importaban tantos discos y dinero y mujeres si lo relevante es que con tu música todos se ponían a mover el bote hasta terminar fumigados.

Así ahora, cuentan mis fuentes, cercanas y con credibilidad, que todos bailan hasta terminar en obscenas orgías donde se usan tus RayBan para picar encima algo de coca. Y a quién le importa eso también, si de seguro tendrás una enorme colección de lentes para obsequiar y usar como mejor te plazca. Dicen que sí, que eres un poco más viejo, pero que tu voz no ha cambiado nada, que las s siguen siendo s y no sh, que no te fatigas, que incluso ahora hacen algunos corridos con ritmo cumbianchero (vaya mezcla tan rara, pero te las ingeniaste antes para que a todos nos gustaran tus ritmos, por qué habría de ser diferente ahora).

Cuentan incluso que te han visto darles varios tiros de gracia a bandas rivales de narcos, de los narquillos que te protegen. Aunque eso sí, has puesto tus condiciones para poder tocar en fiestas de unos y otros y todos te respetan, como debe ser respetar a un ídolo de tu tamaño. Pero para qué tanta violencia, digo yo. En fin, allá tú sabrás qué haces. Nadie te juzga.

Y concediendo que no es cierto que andas en fiestas de narcos, suponiendo que me mintieron mis fuentes, prefiero seguir pensando que estás en una isla en medio del Atlántico. Rodeado de sirenas que te cantan. Rodeado de sirenitos que has ido procreando en estos años, jalándote el cabello o ajustándose tus lentes sobre la nariz para irse a tomar el sol mientras tú duermes un poco. Aunque a tu edad y se duerme muy poco.

¿Ya hace cuántos que te fuiste? ¿Extrañarás tu Mataflais? Porque así le dicen ahora a tu Matamoros querido. ¿De verás lo extrañarás? A saber. No seré yo quien te cuente cómo ha cambiado porque incluso ni vivo allá, ni quiero siquiera conocer. Ahí que te ponga al tanto otro fan más apropiado.

Yo me voy. Tengo asuntos y mujeres que atender. Tú entiendes a qué me refiero. Quisiera decir que te cuides y te portes bien y descanses tus últimos años de vida, pero ambos sabemos que no tiene caso. Es sólo un poco de cortesía. Pero una cosa sí te quiero pedir por favor: a ver si ya logras que te dejen de hacer homenajes aquí y allá. No sabes lo molestos que resultan ser. Salud.

esto por ahora

2010-08-05T11:31:00.000-05:00

¿AMLO ibid?

2010-07-12T13:03:00.001-05:00

Copio aquí el artículo de Denise Dresser publicado hoy en Reforma. Ojalá los cavernícolas y ultras de la seudo izquierda lo lean.

¿AMLO ibid?
Denise Dresser

"I'll be back", amenaza Arnold Schwarzenegger en la película Terminator. "Seré candidato presidencial otra vez", anuncia Andrés Manuel López Obrador en días recientes. Y no es una buena noticia ya que AMLO no debería serlo en el 2012, o por lo menos como lo fue en el 2006. Irremediablemente combativo, confrontacional, anti-institucional. Invariablemente atávico, testarudo, conservador, contumaz. Alguien cuyas posturas poco claras -y con frecuencia contradictorias- han inspirado una desconfianza que será difícil, si no imposible, remontar. Alguien que metió a la izquierda en un callejón del cual le está resultando muy difícil salir, a pesar de las alianzas electorales exitosas de los últimos tiempos.

Para quienes piensan -pensamos- que México debe tener una izquierda funcional, pocas cosas tan tristes como contemplar la tragedia de su auto-sabotaje desde hace cuatro años. Las heridas que se ha infligido a sí misma desde la última elección presidencial. El papel suicida que la izquierda dividida se ha empeñado en jugar. El PRD y el PT y Convergencia atrapados en una lógica de confrontación constante entre sí y sin saber exactamente qué hacer con Andrés Manuel López Obrador. El PRD transformado en propulsor de su peor adversario. López Obrador convertido en promotor involuntario del regreso del PRI. AMLO responsable, sin sopesarlo siquiera, de una regresión a la cual ha contribuido.

Tomando decisiones equívocas -una y otra vez- que debilitan su posición política y fortalecen las del contrario; haciendo declaraciones que le restan apoyos y se los transfieren a quienes desea debilitar pero termina por apuntalar; negando la legitimidad de las alianzas PAN-PRD aunque se han vuelto la única forma de parar al PRI. AMLO como conductor contraproducente; como actor auto-destructivo; como político paradójico que encabeza una izquierda empecinada en empoderar a la derecha priista. Una izquierda lopezobradorista que en lugar de actuar como contrapeso eficaz al PRI redivivo, explica su avance.

Todo ello producto de las decisiones post-electorales del 2006 que AMLO tomó, y por ello es imperativo recordarlas. No tenía sentido exigir el recuento voto por voto y -al mismo tiempo- negarse a aceptar sus resultados. No tenía sentido denunciar la ilegalidad de la contienda y -al mismo tiempo- aceptar los avances del PRD en ella. No tenía sentido pedir que se examinaran los votos de la elección y -al mismo tiempo- sugerir que era necesario anularla. No fue una buena estrategia descalificar todo el juego y también insistir que lo ganó. No fue una buena estrategia pedir el recuento y también sugerir que no lo respetaría. No fue una buena idea mandar al diablo a las instituciones y alienar con ello a quienes se rehusaron a creer que AMLO era peligroso y ahora piensan que lo es.

Y si López Obrador no entiende esto, ojalá que otros miembros de la izquierda mexicana sí sean capaces de hacerlo. Ojalá comprendan que el proyecto de nación que sigue proponiendo es demasiado estrecho, demasiado excluyente, demasiado monocromático. El país que quiere gobernar donde sólo hay cabida para los pobres. El candidato que nunca ha dicho lo que hará por las clases medias y cómo fomentará su expansión. El redentor que ofrece aliviar la pobreza pero no explica cómo va a crear riqueza. El líder social que no sabe cómo ser político profesional.

Que no entiende la necesidad de deslizarse hacia el centro del espectro político y liderar una izquierda moderna y propositiva desde allí. Incapaz de aprender que precisamente eso llevó al poder a Tony Blair y a Ricardo Lagos y a Felipe González y a Michelle Bachelet. La transformación del agravio histórico en la propuesta práctica. La reinvención del resentimiento en planteamiento. El combate a la desigualdad junto con medidas para asegurar la movilidad. Pero López Obrador no quiere o no puede pensar de esa manera. Por su obcecación. Por su tozudez. Por no moderar sus posiciones cuando debería hacerlo. Por amenazar y chantajear a legisladores perredistas que buscaban formar un frente contra el PRI en el Congreso. Por no atemperar sus posturas y posicionarse en el centro pragmático en lugar de atrincherarse dentro de la izquierda recalcitrante. Por pensar que no necesita convencer, que basta con existir.

Éste es un diagnóstico desolador para quienes creemos que México necesita una izquierda encabezada por líderes progresistas, audaces, visionarios. Una izquierda capaz de remontar la intransigencia que fortalece al priismo en vez de frenar su avance. Una izquierda que sea acicate del cambio progresista y no pretexto para la restauración conservadora. Una izquierda con ideas viables y no sólo posiciones morales. Una izquierda que sepa hablarle a las clases medias en lugar de alienarlas. Una fuerza política que sepa ser oposición y también opción viable de gobierno, porque el país necesita ambas. Y si no, López Obrador puede entonar la canción de los Beatles I'll be back y decir "Regresaré de nuevo ... Soy el que te quiere", pero habrá que responderle "Oh no".

¿Qué va a ser de México sin ti?

2010-06-20T16:43:00.003-05:00

Carlos Monsiváis se va y nos deja. Elena Poniatowska se lo preguntó ante su féretro hoy a medio día en un Palacio de Bellas Artes casi abarrotado. ¿Que va a ser de nosotros sin ti, Monsi? ¿Qué va a ser de México sin ti? Dijo la Poni y los aplausos estallaron durante varios minutos para dar lugar al mariachi. Una señora, 65 años, fuerte aún, atrás de mí gritó un Viva Monsiváis eternamente que se escuchó por cada rincón del Palacio y los que estaban ahí contestaron con un viva. Un organillero hizo sonar Las Golondrinas. Una insurrección para hacer guardia al autor de Días de guardar dio frutos. Monsiváis es del pueblo, fue el grito y el reclamo y las autoridades del Conaculta organizaron a quienes ya llevaban más de una hora formados. Vi rostros conocidos, colegas de ahora y otros tiempos, amigos, cientos de rostros de ese pueblo que gritaba que es el pueblo y que Monsiváis es de ellos y que a Monsi no le hubiera gustado esa ceremonia sin ellos. Del organillero siguieron los boleros a cargo de un trío y de nuevo el mariachi con Las Golondrinas, mientras la gente y los amigos cercanos y conocidos e intelectuales y uno que otro político desfilaban ante el féretro.

Afuera otros cientos esperaban la salida de Monsiváis, una discreta carroza también aguardaba. Se acercaba la hora de partir y aceleraron el desfile de gente. Y entonces brotarton los gritos espontáneos que se hicieron coro unánime: “Es un honor estar con Monsiváis” que fue seguido de aplausos que ya no cesaron hasta su salida.

Luego un Goya universitario que en ese instante llenó de orgullo los pechos de muchos por brindar un homenaje a un egresado tan destacado de la Universidad. Los no universitarios entonaron un “A la bio a la bao…”

Y entonces alguien comenzó a entonar el Himno Nacional. Y los que estaban sentados se levantaron. Y todos cantaron. Y apuraron la salida del féretro mientras la estrofa en que dice “un soldado en cada hijo te dio” retumbaba por escaleras y columnas. Y los que lloraban continuaron llorando y los que no comenzaron a llorar y los aplausos se escucharon hasta que salió el cuerpo. Afuera comenzaron más aplausos y consignas, como en una de las tantas manifestaciones que con su mordaz y lúcida e irónica pluma cronicó Monsi.

Monsiváis, amigo, el pueblo está contigo. La carroza comenzó a marchar lentamente, seguida por los amigos y amigas de su vida. El pueblo se fue rezagando y entonces entonó una nueva consigna: Que muera el espurio, que viva Monsiváis. Y la carroza se fue por Eje Central, encabezando la última manifestación que, esta vez, ya no alcanzó a presenciar Carlos Monsiváis.

Uno es mortal y que eso nos lo recuerde uno grande mediante su muerte nos hace patente nuestra fragilidad. Sí, porque Monsiváis es grande, nos gusten o no sus crónicas, compartamos o no su pensamiento político, compartamos o no las causas por las que luchó y por las que, avisó la Poni, muchos seguirán luchando.

El baile no se acaba

2010-05-13T14:14:00.000-05:00

Andrés García oprime el play de su control remoto y el mambo comienza. Gira las manos al frente como enrollando una cuerda y luego da un salto hacia atrás. El baile ha comenzado. Sus alumnos atrás de él lo siguen mirándole las piernas, tratando de llevar su ritmo, rápido, preciso. Él dice los nombres de los movimientos, avisando del cambio. Gira sobre su cuerpo, da varios pasos hacia atrás en diagonal cruzando los pies, luego hacia delante, luego otra vez hacia atrás, en diagonal inversa, sin dejar de agitar los brazos.

haga clic en el texto de arriba para seguir leyendo.

Un hombre vencido en el Metro

2010-04-29T11:33:00.001-05:00

Alejandro Páez Varela
Un hombre vencido en el Metro

Metro Chapultepec. Paul Auster me aburre. Son las 10 de la mañana y el tumulto, además, no deja leer.

Un hombre mayor vencido en una de las ventanillas parece cargar la cruda de vagón completo, las penas de muchos, la angustia del mundo y mi aburrimiento. No: con esa bolsa de nylon llena de herramientas (¿de plomero?) más bien carga el cansancio de todos. Me asombro, al ver su rostro y el cuerpo desvencijado, que pueda mantenerse erguido. A su lado, una pareja y sus tres hijos duermen hasta los ronquidos; los que vemos la escena nos horrorizamos porque el más chiquito, cuya baba desentona con el cabello arreglado, se desliza lentamente de las manos de su madre. Pero una madre sabe hasta dónde: con un jalón de antebrazo lo devuelve a su pecho y regresan juntos a la ilusión del sueño profundo. Dos jóvenes bien arreglados y con camisas de marca ven con descaro y ansiedad a la gente; escogen a quién asaltar, digo, y uno de ellos me clava los ojos. Le sostengo la vista pensando que desistirá porque lo he reconocido, y en eso se detiene el carro y quedamos en total oscuridad. Cuando se encienden las luces, segundos después, ya no están cerca de mí sino detrás de una mujer. Me toco la cartera: todo bien. Veo sin parpadear la bolsa de la mujer pero no descubro nada extraordinario. Por eso son ladrones, imagino. El Metro se detiene: estación Balderas. Unos salimos y otros entran.

Al trasbordar a un siguiente carro sube conmigo un chamaquillo con un morral al hombro. No es Metro Jamaica, o La Merced; ¿por qué entonces el mandado? Porque no es mandado. Grita: “Ediciones No-sé-qué trae a ustedes como promoción el libro Reflexiones y pensamientos volumen dos con ideas sobre la vida, el amor, la esperanza...” ¿La esperanza? Pongo atención (aunque sus ojos perdidos no me inspiran confianza) y continúa: “…Ancianos solitarios, Madres malas; Papi, ¿me devuelves mis manitas? No culpes a nadie…” Con eso me basta. Extiendo la mano con 10 pesos y me entrega el libro: 96 páginas del papel más sucio y barato que he visto en mi vida; quién sabe de dónde lo sacarán. Ediciones No-sé-qué no existe, o existe para el vendedor, porque el libro no trae siquiera página legal. El índice promete: Las trece reglas de la felicidad; La felicidad está adentro sólo por hoy seré feliz; El tiempo y sus momentos; En paz; No sé llegar al cielo de un solo brinco; Cómo ser dueño de mis emociones; La salud mental. Es decir, esperanza en su estado más puro. Los autores: Anónimo, J. G. Holland, Anónimo, A. Junco, Amado Nervo, Aristóteles, Séneca, La Rochefoucauld, Anónimo, L. Tolstoi, Erasmo, Anónimo, Ileana Vizcarrondo, San Agustín, Anónimo. Por lo menos dos mil 500 años del pensamiento occidental.

Metro Hidalgo. Me bajan a empujones, pero celebro: he llegado a mi destino. Abro el otro libro y el personaje de Paul Auster sigue recitando películas que ha visto. Me dan güeva los que escriben de cine, y Auster me lo confirma: “Una película puede verse -incluso disfrutarse- en un estado de irreflexiva pasividad”. Cierro a Auster y abandono su personaje que inventa personajes y una segunda guerra civil en Estados Unidos.

En mi oficina, pienso en el hombre que cargaba herramientas, angustia del mundo y cansancio de todos. Abro mi nuevo libro (lo creo mi serifot); busco respuestas para ese pobre individuo y, si se puede, para mí. Una página al azar dice: “El secreto de la felicidad conyugal consiste en exigir mucho de sí mismo y poco del otro”. Sería una losa más a su bolsa de nylon, digo. No. Hojeo. Después de un rato tomo una decisión: camino con Reflexiones y pensamientos volumen dos al bote de reciclado de papel, y antes de lanzarlo, decido abrirlo una vez más: “Si celebras tu cumpleaños y decoras tu habitación como niño, llenarás de alegría tu vida”, leo. Rochefoucauld no aparece por ningún lado. Ni San Agustín.

De regreso a casa, pasa frente a mí un cd con 100 canciones de amor de todos los tiempos; lo dejo pasar. Luego, el cuaderno de pintar para sus niños con 100 temas distintos, y las pastillas de miel para esa garganta carrasposa, con propóleo para el cansancio. Las pastillas, las pastillas, digo, y pago.

No creo que tengan miel; el propóleo no aparece por ningún lado. Pero algún bien le harán, pienso, al hombre vencido que me encuentre mañana.

this is not a love song

2010-04-22T18:22:00.000-05:00

(Del arte de) contar historias reales

2010-03-30T16:51:00.001-06:00

va este grandioso texto. dé clic en el link para leerlo completo.

(Del arte de) contar historias reales
Leila Guerriero

Para ser periodista hay que ser invisible, tener curiosidad, tener impulsos, tener la fe del pescador -y su paciencia-, y el ascetismo de quien se olvida de sí -de su hambre, de su sed, de sus preocupaciones- para ponerse al servicio de la historia de otro. Vivir en promiscuidad con la inocencia y la sospecha, en pie de guerra con la conmiseración y la piedad. Ser preciso sin ser inflexible y mirar como si se estuviera aprendiendo a ver el mundo. Escribir con la concentración de un monje y la humildad de un aprendiz. Atravesar un campo de correcciones infinitas, buscar palabras donde parece que ya no las hubiera. Llegar, después de días, a un texto vivo, sin ripios, sin tics, sin autoplagios, que dude, que diga lo que tiene que decir -que cuente el cuento-, que sea inolvidable. Un texto que deje, en quien lo lea, el rastro que dejan, también, el miedo o el amor, una enfermedad o una catástrofe.

Atrévanse: llamen a eso un oficio menor.

Atrévanse.

El placer está en tus manos

2010-03-23T10:58:00.000-06:00

La masturbación no necesita ser enseñada, ella se descubre en la intimidad y es uno de los quehaceres humanos que funda la vida privada y va desgajando al niño, a la niña, de su entorno familiar, individualizándolos y sensibilizándolos gracias al mundo secreto de los deseos, e instruyéndolos sobre asuntos capitales como lo sagrado, el mito, el tabú, el cuerpo y el placer. Por eso, destruir los ritos privados y acabar con la discreción y el pudor que han acompañado al sexo no es combatir un prejuicio sino amputar de la vida sexual aquella dimensión que fue surgiendo en torno a ella a medida que la cultura y el desarrollo de las artes y las letras iban enriqueciéndola y convirtiéndola a ella misma en obra de arte. Sacar al sexo de las alcobas para exhibirlo en la plaza pública es, paradójicamente, no liberalizarlo sino regresarlo a los tiempos de la caverna, cuando las parejas no habían aprendido todavía a hacer el amor, sólo a copular y ayuntarse, como los monos y los perros.

Partido Comunista Mexicano – Marxista Leninista

2010-03-20T17:55:00.001-06:00

El sonido del ska de “Fuera de coma” suena potente gracias a las bocinas que a un costado del Hemiciclo a Juárez en la ciudad de México instaló bajo una carpa el Partido Comunista Mexicano – Marxista Leninista.

Son las ocho de la noche del sábado 6 de marzo y yo camino por Avenida Juárez, rumbo al Zócalo de la ciudad, el "corazón político y turístico" de México. El sonido de las trompetas y el ritmo del ska llaman mi atención aún antes que pueda percatarme que los rostros de Marx, Engels, Lenin y Stalin reproducidos en gran formato, fondo rojo y negro, son la escenografía de la carpa de donde ese ritmo parte y me hace querer slamear.

Es el XXXII aniversario del Partido Comunista Mexicano – Marxista Leninista. Me acerco a la carpa porque cualquiera creería desaparecido el comunismo. El fin de las ideologías, la globalización, 20 años de la caída del muro de Berlín y casi 20 de la disolución de la URSS. ¿Comunismo en pleno siglo XXI?

Me acerco a bailar y disfrutar del ska. Un joven de 25 años, largo y delgado, agita una bandera roja mientras baila al compás de las trompetas, el ritmo pegajoso que hace que quienes incluso los que están sentados muevan las piernas. Pienso que seguro no ha leído a Marx o a Lenin como yo leí sus obras en mi adolescencia y juventud.

¿Alguien en estas época puede leer esos libros? Ni siquiera se encuentran en librerías de viejo, ya no digamos en librerías comerciales. Esos libros editados por la editorial Progreso de la URSS que ya sólo venden en mítines.

“Fuera de coma” termina de tocar. Me acerco a la mesa en donde venden “Vanguardia proletaria”, el órgano de información del PCM – ML. Me acerco a un joven, 30 años, lentes de armazón redondo, barba de candado, bigote, delgado, saco oscuro, pantalón de mezclilla. Su rostro me recuerda al de Trotsky, inevitable hacer la asociación por el parecido.

Le pregunto si no es algo obsoleto el comunismo, luego del fin de las ideologías, la globalización. Me responde no sin cierta pasión que justo eso es lo que ha querido el capitalismo en su fase superior imperialista, hacer creer a las masas que no hay más, que el capitalismo y la supuesta democracia son el fin último.

Lo escucho hablar de la toma del poder, del proletariado, de Lenin, del lumproletariado, de los muertos que les han matado en las luchas sociales en diferentes estados o provincias de México, de las condiciones objetivas, de la asociación Independencia 1810, revolución 1910, ¿revolución 2010?, no cree en el milenarismo ni en quienes promueven estallidos sociales en México, pero reconoce que nunca estaría en contra de ellos.

El Partido Comunista Mexicano, nacido originalmente en 1919 y luego de años de clandestinidad y represión se transformó en los 70 en el Partido Socialista Unificado de México , luego en el Partido Mexicano Socialista y luego, en 1989, luego de que su candidato declinara a favor de Cuahutémoc Cárdenas y aglutinara a la mayor parte de las izquierdas mexicanas en torno a la candidatura y el fraude electoral del que fue víctima se transformó en el Partido de la Revolución Democrática.

Este Partido Comunista Mexicano – Marxista Leninista se refundó en 1978 para rescatar los valores y el buen sentido del comunismo, la lucha por el poder a carga del proletariado.

Molay Maza Ontiveros me da una tarjeta con su mail y teléfono para seguir platicando en otra ocasión. Por hoy se va, con su juventud y su trabajo a seguir viviendo en la clandestinidad pero sin esconderse.

Yo miro el rostro de Stalin, blanco sobre fondo rojo y negro. Jamás creí volver a verlo.

Moho

2010-03-16T17:33:00.001-06:00

Antes de iniciar mi castigo va un anuncio:

5 autores 5

2010-03-08T21:56:00.001-06:00

5 autores 5

Chris Isaak - Wicked Game

2010-03-08T21:53:00.000-06:00

Clinic

2010-03-07T13:09:00.001-06:00

Dos caminos, de Paul Medrano

2010-02-26T10:20:00.001-06:00

y para este próximo domingo

Presentación de la novela Dos caminos, de Paul Medrano
Comentan: Yuri Herrera y Rodolfo JM
Fecha: 28 de febrero de 2010
Hora: 7 de la noche
Sede: Galería de Rectores

XXXI Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería
Tacuba 5 (Plaza Manuel Tolsá) Zona: Centro Histórico
Ciudad de México

el diablo de carlitros

2010-02-25T10:25:00.003-06:00

Carlitros Martínez Rentería nos invita hoy hoy hoy viernes a su diablo. todos invitados. todos o todas.

Bull pen

2010-02-24T13:04:00.000-06:00

Miércoles de literatura en el Bull Pen

Poco a poco la histeria por prohibir la vida nocturna en la ciudad de México ha menguado. El problema no es que existan lugares que cierren hasta el amanecer, como han insistido varios medios masivos; el conflicto es propiciado por legislaciones equívocas, que generan corrupción e inseguridad en esos espacios.

Tenemos derecho a disfrutar de una noche segura y legal, sin restricciones de tiempo y, además, con la protección de nuestras autoridades, ¿por qué no? Para ganar la noche y discutirla arrancará un ciclo de presentaciones de publicaciones literarias todos los miércoles en el legendario Bull Pen (Medellín casi esquina Zacatecas, colonia Roma), donde a partir del miércoles 23 se presentará el programa inicial. Estarán Jorge García Robles, Jesús Pacheco, Alfonso Morcillo y Guillermo Fadanelli. Para no provocar a las buenas conciencias, todo será a partir de las 8 de la noche.

mar gris

2010-02-23T19:02:00.004-06:00

no mire usted la imagen que está en el primer plano. no es eso lo que quiero que usted vea. mire ese mar. no azul. gris por efecto de la luz que usó el fotógrafo. en ese sentido, admire usted la maestría del artista, mira que lograr poner en gris el azul del mar. o bueno -quizas y es más posible- soy tan ignorante que desconozco que en colombia -donde en alguna playa caribeña supongo está tomada la foto- existen mares de tonalidad gris y no azul. o quizás es la hora en que se tomó la foto. o a lo mejor no es una playa sino una laguna. me gustaría poder saberlo de cierto. el caso es que no mire usted ese par de nalgas. mire el brillo que despide el agua a su costado izquierdo. mire, en todo caso, el recorte y pintado de las uñas. perfecto. un buen o una buena estilista. mire el cabello. sedoso. grueso. rubio puede ser. un buen shampoo, sin duda. mire esa cinta que cuelga a modo de braga en donde comienza la cadera. quizás esté bordada con hilos de oro. quizás. no conozco al fotógrafo y no tengo la revista impresa en mis manos (el link de la revista está por aquí a la derecha). y si conociera al fotógrafo le pediría un curso de iluminación y le diría lo bueno que es fotografiando cuerpos al aire libre porque es más difícil que fotografiar cuerpos en estudios. pero si a usted todo eso le vale madre, entonces no mire el mar ni se fije en la iluminación ni en el excelente trabajo del fotógrafo. sea usted un vulgar mirón chaquetero y piense que la composición es efecto del photoshop y mire, sí, esas nalgas y su poca cadera. mire bien esos labios que, oscurecidos, no se esconden. sí. sea usted un vulgar mirón y disfrute viendo a la mujer. yo sigo mirando el mar. allá quiero estar.

inundaciones

2010-02-21T14:43:00.007-06:00

luego de lluvias que arrasan con comunidades enteras en pleno febrero uno puede ver imágenes como esta. ha sido un febrero loco. muy loco. inundaciones de aguas negras en el edo mex, pueblos borrados del mapa en michoacán. inundaciones en portugal. aquí a la vuelta, nomás cruzando el atlántico. digo. las tragedias parecen las mismas en culquier lugar donde ocurran. en la imagen la maniquí sobrevivió, inclusó quedó en pie. no creo que nadie se haya apiadado de ella para levantarla y retar a los rescatistas o trabajadores de limpia o bomberos o soldados y vaya usted a saber qué que limpian el área afectada. quizás debajo de la maniquí haya quedado algún muerto. o dos. o tres. a saber. los maniquíes, como las cucarachas, sobrevivirán ya no las catástrofes nucleares o atómicas, sino las inundaciones, los terremotos, los tsunamis, los fríos extremos, el cambio climático pues. ahhh. quiero ser maniquí y ayudar a la de la foto a salir del fango, prepararle un baño caliente, quitarle las prendas rojas, olisquearlas un poco, vestirla con unas nuevas, llevarla a mi aparador. quedarnos ahí hasta la próxima tragedia.

gobernar a punta de spots

2010-02-18T10:20:00.002-06:00

La columna Templo Mayor del día de hoy afirma, y no son los únicos en decirlo, yo, con mis 60 seguidores en twitter a cuestas, lo he dicho, jeje.

DICEN LOS QUE SABEN que el gobierno de Felipe Calderón convocó a varias agencias de publicidad y relaciones públicas para diseñar una campaña que mejore la imagen de México en el exterior.

Y VAYA que se requiere hacer algo pues el nombre de nuestro país -en la mente de inversionistas, gobernantes y turistas- está tristemente ligado a términos como violencia y narcotráfico.

SIN EMBARGO, ¡cuidado!, así como la publicidad puede acelerar el éxito de un buen producto, también suele apurar la destrucción de uno malo.

NO SE PUEDE tapar el sol con un dedo: por más que se gaste en publicidad, el gobierno federal está obligado a ofrecer a la sociedad resultados de fondo... no sólo anuncios.

AHÍ ESTÁ el ya recurrente ejemplo de Brasil, cuya imagen internacional no es obra de unos cuantos comerciales. El mejor publirrelacionista de los brasileños es su buen desempeño.

ALGUIEN debería explicarles en Los Pinos que la carreta no va adelante de los bueyes. O lo que es lo mismo: que si quieren vender su producto, no necesitan publicidad, necesitan ¡un mejor producto!

VALIANT 76 FANZINE Nº 4

2010-02-17T17:20:00.001-06:00

CONVOCATORIA VALIANT 76 FANZINE Nº 4 Y PELI PORNO

Aprovechando estas lecturas, todo el equipo creativo del Valiant 76 Fanzine ha decidido hacer pública un par de convocatorias. La primera, para el número 4 del Valiant por primera vez monotemático, por su puesto, el porno ----no obstante que el zine siempre tiene su buena dosis----, esta vez queremos una publicación algo así como esas viejas fotonovelas soft / hard core porno que eran tan populares hace algunos años. La segunda convocatoria es para hacer una buena cinta porno, consumimos porno en su mayoría gringo en gran parte por no tener porno mexicano de calidad; Luis Pardo está trabajando en el guión, además de asociarnos con Carlos Camaleón y Marváz para producirla y dirigirla.

Para el zine como siempre esperamos fotografía, poesía, narrativa etc., y para el porno, quizá alguien desea convertirse en una porn-star o en el Ron Jeremy mexicano; además si quieren producirla o incluso mandar algún guión estamos en la mejor disposición de que aporten ideas. La fecha límite para el Valiant es el domingo 28 de febrero, las colaboraciones pueden enviarlas a:

juanbeat@mac.com

morcillo@hotmail.com

gatopardoelintrepido@hotmail.com

en este día

2010-02-14T12:37:00.000-06:00

hoy y siempre

cielos y volcanes

2010-02-12T11:34:00.002-06:00

robo las fotos. a veces robo las fotos. pero antes las pido. así que helas aquí. de un compañero fotógrafo. Ignacio González su nombre. en un momento de la mañana de ayer. yo las disfruto tanto o más que él. ahora las comparto, como me las compartió.

vea esa densa capa por encima del volcán, como cubriéndolo de otras nubes, malas.

La cerveza contribuye a fortalecer los huesos

2010-02-12T11:20:00.000-06:00

La cerveza contribuye a fortalecer los huesos, según investigación

Puede que este motivo no sea primordial para quienes van a saciar la sed en la cantina, pero podría ser útil en las negociaciones en el frente doméstico. Resulta que una cerveza al día ayuda a fortalecer los huesos y prevenir fracturas en la edad avanzada (siempre y cuando uno no beba demasiado y se caiga).

Salud

Negras intenciones en la FIL

2010-02-11T11:32:00.002-06:00

Mesa redonda de novela negra.

Se presentan los libros: Negras intenciones (Rodolfo JM, compilador); El jardín de las delicias (Jorge Vázquez Ángeles); y Crímenes en el crepúsculo (Francisco Prieto), con la presencia de los autores.

XXXI Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería
Jueves 25 de Febrero, 17:00 hrs, Salón de actos.

un dios cruel

2010-02-08T12:22:00.000-06:00

Un dios cruel
MARTÍN CAPARRÓS

Así que, a pesar del mal despendolado –a pesar de terremotos y de hambrunas, matanzas y tsunamis–, millones siguen arrodillándose ante un dios que lo hace o lo permite. Y, para más inri, lo proclaman; no deja de extrañarme. Si yo creyera que ese dios existe –si creyera que en algún lugar del infinito pulula un ente todopoderoso que no usa su todopoder para impedir estos desastres–, si yo creyera que hay un dios tan hijo de puta como para matar de un golpe a cien mil muertos de hambre, y si ese dios fuera mi dios, mi amo, intentaría protegerlo: me pasaría la vida negándolo, diciendo a todo el mundo que no hay tal cosa, que cómo se le ocurre, ¿dios?, ¿un dios?, ¿eso qué significa? Frente a desgracias como ésta, el verdadero creyente no tiene más remedio que fingirse ateo –y, quizá, viceversa. Así que hay que dudar de casi todo, como siempre.

anuncio

2010-02-04T11:28:00.002-06:00

hoy haré un anuncio. uno privado. como algunas de las tonterías que posteo en este blog sólo me atañe a mí. sólo que a veces uno no encuentra desfogues y debe escribir las cosas que le pasan. pues bien, dejémonos de circunloquios.

seré padre. sí. en unas semanas seré padre. un padre muy viejo; aunque mi padre, por ejemplo, fue padre a los 35 y conozco amigos que lo son a los 45.

pues bien, seré padre de un chamaco, varoncito. y desde ya tiene la vida resuelta. "invierto" desde hace meses en un seguro de vida de amplia cobertura. si muero le será entregada una cantidad mensual, vía su madre, y si ella fallece por medio de su tía, una cantidad mensual que cubrirá sus necesidades de alimentación.

además, he contratado un seguro de educación que cubrirá la preparatoria y la universidad donde el chamaco desee estudiarlas, en caso de que yo fallezca. y si no fallezco la suma acumulada de aquí a mi muerte le será entregada como si fuera un seguro de vida.

para que no pague un sólo quinto si muero, he contratado desde ya un plan que cubirá mi velorio y cremación y que incluye las galletas, el té y el café de los comensales (¿así se le llamará a quienes quieran ir a ver mi féretro?).

por supuesto no se llamará alfonso, pero será inevitable que se apellide morcillo. así que también le he dejado desde ahora un apellido con el que, espero y supongo, podrá abrirse camino en ciertos círculos.

es decir, espero que yo sea en un futuro lo suficientemente reconocido como para que mi crío no tenga que pedir trabajo, sino que le llegue mediante correos o mensajes de twitter o facebook o lo que sea que haya en un futuro.

no tendrá, mi hijo, que bregar en la selva de asfalto como lo he hecho yo, carente del talento y el nombre de un padre que me franqueara las puertas a las mejores universidades y las mejores empresas para de manera sencillita encontrar un empelo bien remunerado.

quiero decir que no soy un azcárraga ni un salinas pliego ni un salinas de gortari ni un vázquez raña o un saba; pero tampoco son un paz, fuentes, bartra, payán velver, junco de la vega, gómez leyva, loret de mola.

así que espero ser sumamente o medianamente exitoso y conocido para que mi crío no tenga que esforzarse demasiado para conseguir un buen empleo.

lo prevendré, asimismo, de hacerse político. y le enseñaré el valor del trabajo. es más, lo pondré a trabajar y aprenderá un oficio, carpintero o zapatero. ya si él lo desea, que estudie lo que le plazca. nunca lo llevaré a verme votar porque su padre no ha votado nunca ni nunca lo hará.

en su biblioteca -aún mía- se conservarán los libros de malatesta y proudhon y bakunin y flores magón y marx y lenin y luxemburgo y gramsci y kant y hegel y nietzche; pero también y sobretodo, los de fante, himes, higsmith, roth, mccarthy, hemingway, burroughs, miller, bolaño, chandler, hammett, thompson, ellroy, carver, bunker, johnson, ibargüengoitia, etc etc etc.

ni qué decir de las pelis o la música.

pues eso. su nombre aún no está decidido. su apellido, espero, no le joderá la vida.

por el contrario, espero.

si usted tiene una sugerencia de nombre, llame ya, llame ahora.

sueldazos

2010-02-02T09:58:00.002-06:00

ahí nomás para que le cause envidia. para ser diputado o senador a veces no se necesita ni terminar la prepa. le juro, porque lo sé, que muchos taxistas o incluso vendedores ambulantes pueden hilar tres ideas coherentes seguidas, más que un diputado o senador; cantinflean igual uno y otros, nomás que ya verá el salario de esos por quienes usted vota.

La élite política no sufre

La población en general se verá obligada a apretarse el cinturón en este año, los altos funcionarios públicos, no.

Martha Martínez

Ciudad de México (31 enero 2010).- Mientras el grueso de la población aplazará o cancelará en definitiva muchos de sus planes, la élite política conformada por altos funcionarios de los tres poderes de la Unión apenas la van a percibir, pues ganarán durante el 2010 sueldos de hasta 11 mil pesos diarios y prestaciones extraordinarias.

De acuerdo con el Presupuesto de Egresos de la Federación, el salario del Presidente de la República, secretarios de Estado, senadores, diputados, magistrados y ministros oscilará entre 4 mil y 11 mil pesos diarios. Esto es, percepciones superiores a las que un trabajador de salario mínimo (57 pesos) o un trabajador profesional (172 pesos al día), reciben en todo un mes.

Además, dichos funcionarios recibirán prestaciones que en algunos casos duplicarán sus percepciones, entre ellas se encuentran seguros de gastos médicos, vales de despensa, incentivos por el Día de la Madre, ayuda para la compra de anteojos y compensaciones por los "riesgos" que cada uno de ellos enfrenta al desempeñar su trabajo.

El presupuesto federal –que por primera vez desglosa cada una de las prestaciones de los funcionarios– indica que durante 2010 los ministros de la Suprema Corte de Justicia de la Nación tienen una percepción neta superior a los 11 mil 400 pesos diarios.

Además de su sueldo, cada mes los 11 ministros tienen derecho a un seguro de gastos médicos superior a los 2 mil pesos, un seguro de vida institucional de 4 mil 400 pesos, un "pago por riesgos" de más de 57 mil pesos y una ayuda para anteojos de 3 mil pesos, la cual pueden ocupar en cualquier momento del año.

El mismo salario cobran los magistrados del Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación, quienes además de contar con las mismas prestaciones que los ministros, recibirán un "estímulo por antigüedad" de más de 2 mil 300 pesos mensuales.

El Presidente de la República tiene una percepción bruta de 11 mil 147 pesos diarios, es decir 334 mil 425 pesos mensuales, que incluyen 68 mil pesos en prestaciones y 57 mil pesos en "percepciones extraordinarias" como un seguro de vida institucional y un "pago extraordinario por riesgo".

El salario de los secretarios de Estado se aproxima a los 5 mil pesos diarios, más prestaciones que cada mes superan los 51 mil pesos; entre ellas se encuentra un seguro de vida institucional y un "pago por riesgos" de 41 mil pesos.

Cada uno de los 128 senadores recibe 5 mil 608 pesos diarios, más prestaciones que sobrepasan los 53 mil pesos mensuales.

Aunque el salario diario de los 500 diputados es menor al de sus colegas –4 mil 281 pesos–, sus prestaciones superan los 56 mil 400 pesos al mes, pues además de un seguro de vida institucional de 3 mil pesos y un seguro de gastos médicos mayores y menores de 16 mil 900 pesos, cada mes reciben 3 mil pesos en vales de despensa.

En conjunto, el salario, las prestaciones y los incentivos del presidente de la República, secretarios de Estado, senadores, diputados, magistrados y ministros costarán más de mil 842 millones de pesos en 2010. De ellos, 451 millones corresponderán a prestaciones.

una chulada, como puede ver.

Para leer en libertad

2010-02-02T09:41:00.003-06:00

el programa creado por Paloma Saiz en su paso por la Secretaría de Cultura del DF sigue ahora de manera independiente, lo que es un gusto que ahora se haga sin la bendición del (des)gobierno "de izquierdas" que regentea este inmenso congal.

el caso es que "Para leer en libertad" inció actividades ayer y las terminará el 7 de febrero sobre paseo de la Reforma, entre Niza e Insurgentes.

ahí, entre muchos libros, estará a la venta este que aquí ve. busque la mesa de Fridaura, le editorial que regentea ese Edificio A.

gacetillero

2010-02-01T20:07:00.002-06:00

cuando estudié periodismo lo hice un poco sin saber. sabía lo que no quería y eso era bastante ganancia. no un abogado no un doctor no un dentista no un contador no un matemático. fui descartando opciones y a la hora de elegir, en el CCH, casi lo hice con los ojos cerrados, guiado por una intuición y una ceguera adolescente. creo no haber equivocado el camino.

sí, he errado los pasos pero por otras circunstancias y asuntos que no viene al caso contar.

ya en la carrera pensaba en no sé qué tantas tonterías, la literatura y el cine dos de ellas. así que cuando estuve en un medio -una porquería de periódico- y el director me encargó la sección de cultura pensé que era lo mío. tiempo después, muy poco tiempo después, salí de ahí por una crisis de identidad que me hizo irme a crear anuncios y spots y slogans como "creativo" en diversas agencias de publicidad.

no creo haberme perdido de mucho, aunque ahora a los 40 miro hacia atrás y no lo lamento ni me arrepiento, pero me pregunto qué hubiera sido si tal o cual, si esto o lo otro hubiera pasado, o aquello y no otro hubiera elegido a las diferentes rutas por las que la vida me iba llevando.

ejercicio vano.

sólo lamento una cosa. por qué el jodido editor no mejor me puso a redactar horóscopos. una compañera gorda de aquél periódico chayotero los escribía, un poco harta. alguna vez le ayudé y fue divertido, muy divertido.

el día de hoy leo los horóscopos porque no me lleva más de 30 segundos hacerlo. los comparo entre periódicos y revistas. algunos son geniales, otros francamente ruines. mira que pretender arruinarle el día a un simple y crédulo mortal.

yo no los creo. sé por esa experiencia y por otras que un huevón los redacta. no sé si alguien deveras pueda consultar a las estrellas, interpretar su posición y a partir de ahí dictminar cómo nos irá en la vida a los mortales.

decía pues que lamento no haberme hecho redactor de horóscopos. hoy lo deseo. jugar con la posibilidad de anunciarle a cualquier imbécil que la vida está en su favor, que mercurio y venus e incluso jupiter y saturno jugarán en su favor y en el de su amada.

no creo burlarme. es que me he hecho un poco brujo con la edad. y soy tan malo ecribiendo cuentos que el único talento que me queda es postear videos de bandas que me laten o escribir diatribas de odio. aunque me queda un poco de talento para escribir horóscopos.

¿alguien sabe de una vacante para redactor de lo que las estrellas nos deparan? favor de comunicarse conmigo.

Murió Tomás Eloy Martínez

2010-02-01T12:33:00.001-06:00

Y esto es parte de su conferencia "Defensa de la utopía", dictada en la Fundación para un Nuevo Periodismo Iberoamericano.

“Todos, absolutamente todos los grandes escritores de América Latina fueron alguna vez periodistas. Y a la inversa: casi todos los grandes periodistas se convirtieron, tarde o temprano, en grandes escritores. Esa mutua fecundación fue posible porque, para los escritores verdaderos, el periodismo nunca fue un mero modo de ganarse la vida sino un recurso providencial para ganar la vida. En cada una de sus crónicas, aun en aquellas que nacieron bajo el apremio de las horas de cierre, los maestros de la literatura latinoamericana comprometieron el propio ser tan a fondo como en el más decisivo de sus libros. Sabían que, si traicionaban a la palabra hasta en el más anónimo de los boletines de prensa, estaban traicionando lo mejor de sí mismos. Un hombre no puede dividirse entre el poeta que busca la expresión justa de nueve a doce de la noche y el gacetillero indolente que deja caer las palabras sobre las mesas de redacción como si fueran granos de maíz. El compromiso con la palabra es a tiempo completo, a vida completa. Puede que un periodista convencional no lo piense así. Pero un periodista de veras no tiene otra salida que pensar así. El periodismo no es algo que uno se pone encima a la hora de ir al trabajo. Es algo que duerme con nosotros, que respira y ama con nuestras mismas vísceras y nuestros mismos sentimientos”.

Bye Bye Badman

2010-01-23T02:39:00.001-06:00

Soak me to my skin
Will you drown me in your sea
Submission ends and i begin

Choke me smoke the air
In this citrus sucking sunshine
I don’t care you’re not all there

Every backbone and heart you break
Will still come back for more
Submission ends it all

Here he come
Got no question got no love
I’m throwing stones at you man
I want you black and blue and
I’m gonna make you bleed
Gonna bring you down to your knees

Bye bye badman
Ooh bye bye

Choke me smoke the air
In this citrus sucking sunshine
I don’t care you’re not all there

You’ve been bought and paid

You’re a whore and a slave
Your dark star holy shrine
Come taste the end you’re mine

Here he come
Got no question got no love
I’m throwing stones at you man
I want you black and blue and
I’m gonna make you bleed
Gonna bring you down to your knees

Bye bye badman
Ooh bye bye

I’ve got bad intention
I intend to
Knock you down
These stones i throw
Oh these French kisses
Are the only way I’ve found

I’ve got bad intention
I intend to knock you down
These stones i throw
Oh these French kisses
Are the only way I’ve found

Elephant Stone

2010-01-23T02:36:00.000-06:00

Burst into heaven
Kissing the cotton clouds
Arctic sheets and fields of wheat
I can’t stop coming down
Your shrunken head
Looking down on me above
Send me home like an elephant stone
To smash my dream of love
Dreaming till the sun goes down
And night turns into day
Rooms are empty i’ve got plenty
You could move in right away

It seems like there’s a hole
In my dreams
In my dreams
In my dreams

Down through the heavens

Choke on the cotton clouds
Arctic sheets and fields of wheat
I can’t stop coming down
Your shrunken head
Looking down on me above
Send me home like an elephant stone
To smash my dream of love

Did your bed and bookshelf go
And run run run away
These four walls saw the rise and fall
And your midnight getaway
Seems like there’s a hole
In my dreams
Or so it seems
Yet nothing means anything
Anymore

Made Of Stone

2010-01-23T02:32:00.001-06:00

Your knuckles whiten on the wheel
The last thing that your hands will feel
Your final flight can’t be delayed

No earth, just sky it’s so surreal
Your pink fat lips let go a scream
You fry and melt i love the scene

Sometimes i fantasise
When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Don’t these times fill your eyes

When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Are you all alone
Is anybody home?

I’m standing warm against the cold
Now that the flames have taken hold
At least you left your life in style

And for far as i can see

Ten twisted grills grin back at me
Bad money dies i love the scene

Sometimes i fantasise
When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Don’t these times fill your eyes

When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Are you all alone
Is anybody home?

Sometimes i fantasise
When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Don’t these times fill your eyes

When the streets are cold and lonely
And the cars they burn below me
Are you all alone
Are you made of stone?

I Am The Resurrection

2010-01-23T02:24:00.001-06:00

Down down, you bring me down
I hear you knocking at my door and i can’t sleep at night
Your face, it has no place
No room for you inside my house i need to be alone

Don’t waste your words i don’t need anything from you
I don’t care where you’ve been or what you plan to do

Turn turn, i wish you’d learn
There’s a time and place for everything i’ve got to get it through
Cut loose, you’re no use
I couldn’t stand another second in your company

Don’t waste your words i don’t need anything from you
I don’t care where you’ve been or what you plan to do

Stone me, why can’t you see
You’re a no-one nowhere washed up baby who’d look better dead

Your tongue is far too long
I don’t like the way it sucks and slurps upon my every word

Don’t waste your words i don’t need anything from you
I don’t care where you’ve been or what you plan to do

I am the resurrection and i am the light
I couldn’t ever bring myself to hate you as i’d like

I am the resurrection and i am the light
I couldn’t ever bring myself to hate you as i’d like

She bangs the drums

2010-01-23T02:21:00.001-06:00

I can feel the earth begin to move
I hear my needle hit the groove
And spiral through another day
I hear my song begin to say
Kiss me where the sun don’t shine
The past was yours
But the future’s mine
You’re all out of time

I don’t feel too steady on my feet
I feel hollow i feel weak
Passion fruit and holy bread
Fill my guts and ease my head
Through the early morning sun
I can see her here she comes

She bangs the drums

Have you seen her have you heard
The way she plays there are no words
To describe the way i feel

How could it ever come to pass

She’ll be the first she’ll be the last
To describe the way i feel
The way i feel

Have you seen her have you heard
The way she plays there are no words
To describe the way i feel

How could it ever come to pass
She’ll be the first she’ll be the last
To describe the way i feel
The way i feel

Have you seen her have you heard
The way she plays there are no words
To describe the way i feel

How could it ever come to pass
She’ll be the first she’ll be the last
To describe the way i feel
The way i feel

I Wanna Be Adored

2010-01-23T02:11:00.003-06:00

aquí la letra. the manchester sound. pueden ver cientos de videos en youtube. y covers.

I don’t have to sell my soul
He’s already in me
I don’t need to sell my soul
He’s already in me

I wanna be adored
I wanna be adored

I don’t have to sell my soul
He’s already in me

I don’t need to sell my soul
He’s already in me

I wanna be adored
I wanna be adored

Adored

I wanna be adored
You adore me
You adore me
You adore me
I wanna
I wanna
I wanna be adored

Wanna
I wanna
I wanna be adored

I wanna
I wanna
I wanna be adored

I wanna
I wanna
I gotta be adored

I wanna be adored

Iggy Pop - Bang Bang

2010-01-21T11:34:00.001-06:00

Negras intenciones

2010-01-20T10:43:00.003-06:00

circula ya Negras intenciones, no sé si en todas las librerías (bueno, solo quedan 2 o 3 cadenas de librerías en el país) pero usted puede encontrar esta antología de relatos negros en aquí en Porrúa, por ahora

Compilador: Rod J.M.

Detrás del negro. F.G.Hagenbeck

Pistoleros famosos. Paul Medrano

El disparate. Orlando Ortiz

Amores azucarados. Yolanda de la Torre

Me encanta que seas famoso. Gerardo Sifuentes

Cuestión de buen gusto. Alfonso Morcillo

Mi amor por Ruperta. Ricardo Guzmán Wolffer

El antojo. J.M. Servín

Por ahí están también excelentes relatos de BEF y Édgar Omar Avilés.

Rod J.M.

2010-01-19T16:15:00.004-06:00

Salió esta reseña de mi compadre Rod, a cargo del maestro Vega Zaragoza. La reseña completa puede leerla dando clic en culquier parte del texto. Ahora, compre usted el libro, no se arrepentirá de leer lo que sucede bajo el agua.

Todo esto sucede bajo el agua,
Rodolfo J. M.,
Fondo Editorial Tierra Adentro,
México, 2009.
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Este libro de cuentos de Rodolfo J. M. (México DF, 1973) –distinguido con el Premio Nacional de Cuento Joven Julio Torri 2007-2008– es una pequeña colección de ocho narraciones, agrupadas en dos secciones simétricas: Aquí y Allá, que deam bulan en diversos subgéneros fantásticos, desde la ciencia ficción hasta el relato terrorífico. El autor ha decidido recorrer caminos poco transitados en la narrativa mexicana, pues son escasos los autores que se pueden distinguir –desde Juan José Arreola hasta Alberto Chimal– por encima de la avalancha realista que domina nuestra literatura.

Decibelios

2010-01-16T15:37:00.002-06:00

para una tarde aún con sol y un poco de frío. punk español de los 70 que oí en los early 90 y mucho más en un lugar cuyo nombre no quiero recordar

Decibelios

Ningún nombre de mujer

no es un sueño

2010-01-15T10:49:00.006-06:00

confesaré algo. algo personal: no sueño. o más preciso. no puedo recordar lo que sueño. porque sueño. me levanto por las madrugadas empapado en sudor. enternecido o feliz o emocionado o enojado o asustado o contento o enfebrecido o sorprendido o maravillado por lo que sueño. y me digo una cosa: debo recordarlo debo recordarlo debo recordarlo. una libreta al lado izquierdo de la cama continúa con sus páginas en blanco, unas cuantas. pongo la cabeza de nuevo sobre la almohada, fría porque el sudor de mi cabeza la ha empapado y el clima de estos días ha hecho lo suyo.

a veces puedo retomar el sueño. el mismo sueño. y cuando me levanto olvido incluso que tuve uno. más tarde, cuando el cerebro me comienza a funcionar, recuerdo que he tenido un sueño maravilloso. y comienzan las preguntas sobre lo soñado. quién estaba. qué pasaba. dónde estaba. cómo pasaba. qué vestí. qué hacía. y sólo puedo recordar muy muy muy poco. y enconces comienzan mis lamentos. y mis envidias.

porque ¿por qué ella puede recordar cada sueño de esa forma, tan natural y vívida? todos los días. y la escucho contármelos. y la escucho, embelesado y envidioso. y me da detalles. y casi puedo ver sus sueños. en algunos estoy. en otros no.

y entonces le cuento cuando era niño y adolescente, épocas en las que soñaba. y le cuento de los sueños que recuerdo de aquéllos días. y nos decimos que sí, sin ánimos de practicar psicología barata, que los sueños son indicios de algo. ¿de qué? quién sabe. indicios de algo. así.

y le cuento que soñaba que volaba cuesta abajo por el cerro en que se ubicaba mi casa en la niñez y cómo tomaba impulso y cómo planeaba por aquéllos cielos. incluso después de la adolescencia soñé ese mismo sueño que antes se había repetido incontables veces.

hoy no creo que sueñe con volar. mis sueños son más mundanos. deben serlo, creo, porque no los puedo recordar.

así que como mecanismo de sustitución (la ecuación de la droga) sueño despierto. y lo que sueño de día tiene la misma intensidad y sensación de realidad a lo que ella sueña en las noches, supongo.

lanzo teorías acerca de si el alcohol o las drogas inhiben el sueño. porque muchos amigos y conocidos, hombres, no pueden recordar sus sueños. y he escuchado a otros que jamás las han usado contar sus sueños como si leyeran un cuento para niños. dulces sueños de opio.

me deshago de pensamientos. no puedo recordar mis sueños nocturnos porque sueño despierto. punto.

ahora mismo sueño. la sueño. y no. no me parece un sueño.

mi avatar

2010-01-11T15:59:00.001-06:00

un día después de sus 75

2010-01-08T10:55:00.000-06:00

Love me tender
Elvis

tan eficientemente ineptos

2010-01-07T11:12:00.002-06:00

En estos días de alta irritación social más que justificada solemnos echar laculpa de todo a otros, sobre todo a quienes nos desgobiernan. pero esos desgobernantes no llegaron ahí solos. algunos, muchos, miles, millones, les dieron su voto y los pusieron ahí. no yo. yo zafo olímpicamente. a mí acúsenme de otras cosas. no de elegir corruptos, incompetentes e ineptos.

el caso es que no somos los únicos. en Argentina se cuecen al parecer las misma habas.

y para esto cito a Martín Caparrós, gran cronista de ese país, cuyos libros y novelas publica Anagrama, pero cuyas mejores crónicas son casi inconseguibles, aunque nada que no se pueda lograr navegando concienzudamente la red.

cito dos párrafos de una columna suya aparecida a fines de diciembre.

“Nos gusta imaginarnos como un país lleno de potencialidades que se desvía de su camino por la maldad de unos pocos. Ojalá fuéramos todo eso que creemos que somos: sería, pese a todo, alentador. Podríamos imaginar que todas esas calidades que nos sirven para ser traidores ambiciosos malvados podrían –mejor usadas– armar un país. Yo creo que nuestro problema no son las malas intenciones sino que somos tan pura, tan bruta, tan completamente ineptos”

“Y así: en la esfera pública, la inepsia se ve todo el tiempo –que para eso es pública. Pero lo mismo pasa en la vida privada: estamos gobernados por una banda de incompetentes porque somos una banda de incompetentes. Sabemos –es mucho decir– que nuestro país es un ejemplo casi único en el mundo de involución, de creación de desigualdad, injusticia y violencia, de destrucción de industrias, saber e infraestructura y no solemos entender por qué nos pasó esto: ay, doctor, justo a mí, qué mala suerte. O suponemos todo tipo de conspiraciones –pobres, mal imaginadas– para no aceptar lo más obvio: nos desbarrancamos porque somos, antes que nada, tan ineptos”

Presentación de libros

2010-01-06T09:42:00.002-06:00

Mail from Juan Beat

"Estimados amigos, antes de que una resaca más me alcance, y ya planeada la presentación desde hace bastante tiempo, por fin entre tantas ocupaciones de Morcillo y mi incapacidad para decidirme si me quedo en el df o vuelo hacía otra parte del mundo; el sábado 09 de enero en el Salón Vizcaya, presentaremos los libros: Bukowski, un homenaje a 15 años de su muerte, publicación por el Under Ediciones y Edificio A Departamento 69, de Alfonso Morcillo.

Contaremos con la presencia de Carlos Camaleón y Aydeé Bravo del Under Ediciones, El Cerebro, Donovan Villegas, Luis Pardo y Juan Beat colaboradores de la antología, y por su puesto de Alfonso Morcillo. Todo esto en el Vizcaya con la mejor cerveza de barril y re bonito ambiente; el cover significativo es de 25 pesos que incluye una cerveza, podrán encontrar los libros a precio de amigos especiales , además de fanzines y demás stuff.

Sábado 09 de Enero 2010, 18:00 hrs

Salón Vizcaya

Bucareli 128, entre Lucerna y Tolsá, metro cuauhtémoc o balderas."

lo que viene

2010-01-05T11:37:00.003-06:00

inicia el año e inician o reinician los proyectos:

* corregir cuento para antología porno, Malagua a publicarse ya ya ya

* en un mes, según, sale antología sobre rockeros suicidas, La Sociedad de los Rockeros Muertos

* en estos días se presentará en el df Negras intenciones, antología de relatos negros, editorial Jus

* una o dos presentaciones de Edificio A

* planear proyecto de antología de crónicas periodísticas sobre narco

* se reeditará número punk de Generación

* el negro Mauro visita DF desde Ensenada, lo sacaré a pasear

* fiesta de mi colega Manolo en Puebla

y lo que viene. lo que viene.

sandro

2010-01-04T18:24:00.001-06:00

pos ya se jue

periodismo portátil

2010-01-04T12:50:00.002-06:00

No bien inicia 2010 y Juan Pablo Meneses, director, maestro y fundador de la Escuela Móvil envía un correo.

Esto inicia con buenas nuevas.

Alumnos portátiles de Escuela Móvil publican en blog de revista peruana ETIQUETA NEGRA

cinismo ilustrado

2010-01-03T11:32:00.000-06:00

sólo para cínicos

http://cinismoilustrado.blogspot.com/

Love will tear us apart

2009-12-31T23:27:00.003-06:00

5 versiones 5 de la Rola de Joy Division

lecturas invernales ¿o infernales?

2009-12-23T12:35:00.006-06:00

para días perros, lecturas perras. para días miserables, libros grandiosos. para momentos terribles, libros. sólo libros. un poco de cura.

sin orden son leidos

john lee anderson.raymond carver.richard yates.edward bunker.tobias wolff.julián herbert.alberto barrera tyszka.denis johnson

the stone roses

2009-12-18T11:40:00.003-06:00

hoy sólo quiero escucharlos a ellos

del Wences

2009-12-17T20:51:00.000-06:00

esto es del Wences

Tengo un vecino gay, odontólogo. La mitad del día se la pasa encerrado en el gimnasio y la otra mitad en su consultorio. Le gustan los pantalones con pinzas en colores caquis, usa frenillos en los dientes a pesar de que tiene 33 y es fan de Gloria Trevi. No coincidimos mucho; la decoración de su departamento en los mismos colores de los pantalones que usa me desespera, y creo que a él le desesperan mis discos de Sonic Youth, en especial el Sister, que para mí es de los menos ruidosos. Aun así, tocó a mi puerta el fin de semana pasado. Tenía una de esas reuniones que la clase media suele llamar preposadas; no sé qué le dio por invitarme y yo me sentía con la cantidad necesaria de indiferencia para soportar una velada con hombres gays desconocidos cuyos playlists podría imaginarme de sólo ver cómo se hablaban en femenino entre ellos. Aquello era más bien una ridícula reunión de seguidores de la Trevi. Pude deducirlo porque al presentarme a un grupo como de cinco tipos, al decirles mi nombre y profesión, uno de ellos me dijo: “¡Júramelo! ¿No cubrirás la boda de la Trevi?”.

lsd

2009-12-08T21:04:00.005-06:00

él no había sido asaltado. no había huellas de violencia en su cuerpo. si acaso en su mirada. perdida. buscando algo o alguien más allá de la mirada normal. sé reconcoer esas miradas, cons las pupilas iltadas y la mirada perdida y los ojos enrojcidos, con las venas saltadas.

hacía frío. un frío que helaba. los noticieros decían 7 grados, lo cual no es mucho. pero el aire hacía que el frío calara y en una ciudad acostumbrada a los 20 o 25 grados 7 ya presagia un invierno gélido.

y así lo miré, corriendo descalzo por bucreli, venía de la almeda. quizás se desnudó pensndo en que lavaria pecados. o algún gracioso amigo suyo le escondió la ropa mientras dormía un poco y el viaje del aceite continuaba en su cabeza.

eso decía sus ojos que me miraron unos segundos, no pidiendo ropa ni explicaciones de nada, sino diciendo: vaya mundo, está muy pinche loco y yo solo quiero huir de aquí.

los transeúntes, como yo, se regodearon tomándole fotos.

no era un performance, seguro. de haberlo sido, algunos con cámaras profesionales habrían documentado el hecho siguiéndolo.

sentí frío y escalosfríos.

casualmente no había patrullas ni policías cerca. nadie que lo llevara a algún refugio o la cárcel.

aunque no murió de frío, si pasó un tiempo enfermo.

que más daba, se dijo. estar enfermo te acerca a la muerte. a la cual no llegó gracias al viaje de ácido lisérgico. para la otra le hará falta algo más potente.

cucurucho navideño

2009-12-08T12:02:00.007-06:00

una pequeña que ronda los tres años señala al hombre que vende globos de azucar de color rosa, verde o morado. jala al que parece ser su padre. lo jala con esa fuerza que tienen los niños pequeños para tomarse de un dedo solamente, pero logrando su objetivo: que el adulto le compre uno de esos caramelos que la máquina arroja por los aires y otros niños intentan atrapar para llevarse los copos a la boca.

la niña se lleva el globo de azúcar a los labios y empieza a comerlo. luego ve una especie de orejas que se prenden y apagan y jala al adulto hacia el vendedor. señalarlo es suficiente para dar a entender que quiere uno. es una especie de diadema con dos circulos como orejas de micky mouse que prenden y apagan y que se afianza a la cabeza, ahí se van 20 pesos, más 15 del globo azucarado.

luego la niña dice tío, tío y señala a otro vendedor, éste de pelotas y espadas luminosas; la chamaca se dobla con su cuerpecillo que parece de hule y toma una pelotita que se prende y apaga al golpearla contra las manos para no soltarla más. otros 10 pesos. luego un ponche frío pero abundante en tamarindo y sin tanto piloncillo comprado por el tío, 10 pesos más.

y como esa pequeñita hay cientos, acaso miles de niños y niñas y adolescentes y padres y abuelos que fueron a mirar la inauguración-encendido del árbol navideño en la glorieta de la Palma, a unos metros del Ángel de la Independencia, en avenida Reforma, "corazón" de la ciudad de México.

es sábado y son las 6 de la tarde. la luz solar aún se niega a retirarse a iluminar otra ciudad en otro extremo del mundo, pero en Reforma las familias ya han tomado los carriles centrales y los laterales en espera de que se encienda el árbol navideño patrocinado por Pepsi.

- es un vil cucurucho- me dijo un taxista con el que atravesé la zona-. qué tiene de bonito ese pinche cucurucho- agregó y yo no podría describir mejor ni el árbol ni mi sentir al respecto.

el cucurucho navideño -que convocó a miles de familias que inundaron Reforma como si hubiera ganado la selección mexicana su pase al mundial, desde la Diana Cazadora hasta la estatua de Cuauhtémoc en Insurgentes- efectivamente es un cono en cuya punta una corona permanece encendida con una luz blanca mientras el resto de la estructura metálica hace un juego de luces más bien austero: pasa del azul, al rojo, al blanco para luego apagarse y dejar encendidos los copos de nieve y vuelta a empezar.

- ¿tanta payasada para ese pobre juego de luces?- pregunta al aire un escéptico. lo mismo pienso y volteo a verlo, en busca de algo que me identifique. nada. viste una pantalón de mezclilla azul y lo cubre una chamarra café de gamusa mientars yo parezco un indigente vestido como guerrillero.

sobre las acera de Reforma en ambos sentidos y las dos direcciones (poniente y oriente) casitas de madera construidas desde dos semanas antes abren sus puertas para la venta de toda la parafernalia de la época invernal.

a unos pasos, sólo a unos pasos, mantienen su huelga de hambre las ex trabajadoras de Luz y Fuerza a las afueras de las oficinas de la Comisión Federal de Electricidad, y miran más bien a la gente que al espectáculo de luz que está a punto de comenzar.

pienso que con este acto, inaugurado por el Jefe de Gobierno de la capital, se da el banderazo oficial a la navidad mientras, y al mismo tiempo, en el Zócalo se inaugura por ¿terecera? vez la pista de hielo más grande del mundo (al menos eso dicen las autoridades).

el árbol navideño, claro, rompió el récord guiness que poseían los brasileños. claro, en algo tendríamos que chingárnoslos. si ellos están más cerca del club de los de primer mundo y han disminuido la pobreza y han avanzado notablemente en desarrollo económico y social y si nosotros hemos retrocedido en todos y cada uno de los conceptos para medir la riqueza y la pobreza de una nación en algo teníamos que chingárnoslos. claro, y no fue en el futbol.

así, tanto cucurucho navideño como pista de hielo contribuyen a que los chilangos salgan a sus plazas y calles, carentes de dinero para ir a centros privados de diversión. nuestro Jefe de Gobierno de dizque izquierdas les provee el circo necesario. quizás en enero, con su mega rosca más grande del mundo, les provea un poco de pan.

yo regreso a Reforma más entrada la noche. en el autobús que circula a menos de 15 km/hr varios pasajeros farfullan:

- si este pinche desmadre está en fin de semana, imagínate de lunes a viernes.

- pues si, pero a ver cuando vuelves a votar por el Carnal Marcelo- dice otro, refiriéndose al navideño e inevitablemente popular gobernante de nuestra hermosa ciudad de izquierda, cuyo tránsito vehicular se ve ahorcado por manifestaciones y bloqueos de electricistas y otras faunas nocivas, conciertos al aire libre y ahora hasta por cucucruchos navideños.

Pierde la vida al reclamar espejo

2009-12-04T10:15:00.001-06:00

esta es la clase de noticias que yo espero se multiplquen por mil. es la hora de matarse unos a otros. yeah.

Pierde la vida al reclamar espejo
Bajarse a reclamar que le hayan tirado un espejo lateral de su coche le costó la vida a un automovilista; recibió al menos cuatro disparos

Daniel Pérez

Ciudad de México (4 diciembre 2009).- Bajarse a reclamar que le hayan tirado un espejo lateral de su coche al circular detrás del Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México provocó que un automovilista fuera asesinado cuando también "le tiraron" cuatro disparos.

Héctor Sánchez García, de 34 años de edad, conducía sobre la Vía Express Tapo aparentemente con rumbo a su domicilio en el Estado de México, según reportes de la policía del Sector Arenal.

Los uniformados plantearon que posiblemente la víctima tuvo un altercado vial en el que, de alguna forma, perdió el espejo, por lo que bajó a recogerlo, alcanzó al otro conductor y estacionó su auto metros adelante y finalmente caminó unos 5 metros para encararlo cuando fue agredido a balazos, precisaron los policías.

"Lo que parece ser es que se picudeó con alguien porque tiene el espejito y las llaves en las manos. Una hipótesis es que, a lo mejor, le tumbaron su espejo por allá atrás, lo alcanzó, le reclamó y lo balearon", especuló un mando policiaco.

Los agentes encontraron cuatro casquillos percutidos calibre 9 milímetros en el lugar del homicidio; el responsable de la agresión huyó sin que se pudiera conocer algunas de sus características o las de su automóvil.

Un hombrecillo en mi cabeza

2009-12-03T09:27:00.002-06:00

Llegó por mail:

Hoy jueves es la presentación formal de mi libraco. Ojalá se animen a caer los que fueron a la fiesta y pedían palabras y los que no pudieron caer aquella noche de tormenta.
Me dará gusto verlos por ahí.
Abrazos!
J. Pacheco

Editorial Moho y Vértigo invitan a la presentación del libro:
"Un hombrecillo en mi cabeza", de Jesús Pacheco

Presentan:
Doris Camarena
Ricardo Bernal
Eusebio Ruvalcaba
Ajq'ij Fabián Frías Santillán
y el autor

Vino de honor

Jueves 3 de diciembre / 20:00 horas
Vértigo Galería
Colima 23-A
Col. Roma

Un hombrecillo en mi cabeza es uno de los libros que Editorial Moho ha elegido para comenzar su nueva época. Esta obra es un conjunto de vasos comunicantes entre la ficción y la vida de algunos famosos asesinos seriales entre los que se encuentran Henry Lee Lucas, Jeffrey Dahmer y Peter Kurten. Jesús Pacheco escribe relatos incómodos a propósito de las perversiones o las pasiones más reprobadas. ¿La finalidad? Asomarse a mundos desconocidos para los lectores y profundizar en el conocimiento de los seres humanos. El resultado: buena literatura.

Editorial Moho fue fundada por Guillermo Fadanelli y Yolanda M. Guadarrama. El proyecto comenzó en 1995 (cinco años después que la revista Moho) y ha logrado, de manera discreta pero contundente, publicar libros de autores jóvenes disruptivos y ofrecer una muestra de lo que se escribe al margen de las grandes editoriales. Otros autores publicados (o que lo serán proximamente) en Moho son Rubén Bonet, Alejandra Maldonado, Guadamur, Rafael Tonatiuh, Peggy López, Constanza Rojas, Rafa Saavedra, Guillermo Fadanelli, Rogelio Villarreal, Enrique Blanc, Wenceslao Bruciaga, Mauricio Bares, Rodrigo Tizano, Kyzza Terrazas.

Debido a su escasa distribución en librerías, Editorial Moho se propone comprar sus libros por internet en www.moho.ws. Aunque a partir de enero, este título estará disponible en las librerías Educal de todo el país.

Salud para los enfermos, virus para la gente sana.

con tortita bajo el brazo

2009-11-28T12:05:00.004-06:00

esto eso como cuando alguien a quien no conoces te regala una chambrita perfectamente tejida, la primera, para el chamaco que llegó desnudo y hambriento a este hostil mundo. o bueno, también es como si te dieran una dotación de leche pediasure o una caja de pañales que durará un par de meses. así se siente. méndigo chamaco un poco suertudo. trajo su tortita bajo el brazo, ¿o será pambazo sin crema?

Los relatos de Alfonso Morcillo pasan revista a una ingente colección de especímenes urbanos: un taxista que combina su trabajo con el narcomenudeo, un travesti, una mujer escandalosa, un matrimonio a la deriva, un adolescente dark, una anciana estoica, los testigos de Jehová que se han tenido que acostumbrar a los portazos y una familia cada vez más horrorizada por el sitio en el que los tocó vivir, todos reunidos en una unidad habitacional oscura, letárgica y dantesca, como suelen ser la mayoría de los edificios de interés social. Con mirada y oído atentos a los usos y costumbres de las clases populares, Morcillo ensambla sus relatos a través de un lenguaje íntimamente ligado al universo de sus personajes, donde no faltan la ironía, el sentido del humor ni, por supuesto, la bitácora sutil de los dramas cotidianos.

Generación

2009-11-23T15:44:00.001-06:00

Esto llegó por mail:

La revista Generación presentará su número 80 intitulado "Centro Histórico Underground" este miércoles a las 20 horas, en el Bar Marakech (República de Cuba, a media cuadra de Eje Central). Con la participación de Juan Carlos Bautista, Gabriel Santander, Gabriel Gutiérrez e Inti Muñoz. Modera Carlos Martínez Rentería. Habrá coctel chelero y degustación del mezcal "Pierde Almas" (Otra vez esta maldita felicidad). Entrada libre.

Picnic

2009-11-20T21:46:00.003-06:00

aún hoy está usted a tiempo de comprar Picnic en su librería favorita, o bien, cómprela en Sanborns, hay uno en casi cada esquina, o algo así. la verdad es que ya no tengo la gracia para hacer buenos comerciales, claro, a menos que me pague el señor Slim. bah.

en este número colaboraciones (diseño, arte, textos) de:

Manuel
Mathar

Miguel
Calderón

Tania
Candiani

Nazareno
Vidales

Ricardo
Cerqueda

Eduardo
Cano

Ricardo
Guzmán

Richard
Colman

Sergio
Laboriel

Fernando
Brito

Aino
el Solh

Mezli
Vega

José Luis
Cuevas

Luis
Agundis

Jesús
Jiménez

Paula
Islas

Miriam
Sánchez

Cinthya
De Anda

Miltos
Mantas

Chris
Jordan

Arcangel Constantini

Andrea Di Castro

Saveuk Alfonso

Juan Carlos López

Dulce Pinzón

Berenice Vallejo y Berenzain Amaya
sitio web

Luis Alfonso
Pérez

César
Nández

Fco. Javier León

Omar
Mijangos

Alejandro
Rodríguez

Alfredo
Lázaro

Orlando
Portillo

Elzo
Durt

Fernando
Aponte

María
Romero

Cristian
Martínez
Lezama

Zoveck

MASA Miguel Vázquez

César Romo Alvarez

Tecnicolors Mirna y Jorge

Gabriel Gutiérrez Acosta

Guillermo
Fadanelli

Brenda
Lozano

Alfonso
Morcillo

Wenceslao
Bruciaga

José
Úzquiza

Francisco
Valenzuela

Constanza
Rojas

Rodrigo Márquez Tizano

Tanya
Sandler

Alejandra
Maldonado

Daniel
Herrera

Heriberto Yépez

Fausto Alzati Fernández

Diana Gutiérrez

Alonso Rubalcaba

Juan Carlos Reyna

David
Miklos

Daniel Saldaña París

Karen
Plata

Óscar Benassini

Juan José Rodríguez

Gustavo
Prado

Rafael
Toriz

Rafa
Saavedra

Daniel
Zuñiga

Ignacio Sanglar

feliz 2010

2009-11-08T18:47:00.003-06:00

si alguien dice que no va a donar dinero al teletón en este año, cansado de las burlas que le hacen en este país, es porque alguna vez ya lo hizo.

este es el tipo de correos y mierda que llega por feisbuk y demás madriolas cibernéticas.

gente que ladra en contra del iva que les acaban de aprobar y que les meterán en enero, pero gente que fue religiosamente a votar ya sea por jelipe calderón o por el pri (conozco muy pocos que lo hacen por el perderé, que en todo caso no votaron a favor del iva, pero como le bloquean las vialidades chilangas con plantones, bicitones, conciertos, espectáculo de luces, obras viales, cortes y un largo etc que hacen a esta de por sí ya insufrible ciudad una peor ciudad, si cabe el peor)

el caso es que ahora se quejan y se quejan por todos lados y yo que soy un poco tolerante veo y leo sus tonteras. pobres hombres y mujeres, tan decepcionados todos. una vez más los han engañado. y los volverán a engañar.

no me queda sino expresarles mi más sentido y honesto pésame. ojalá les alcance para una cerveza de menos, o para llevar a sus hijos a ver una peli al cine. o para comprarse no tres sino un libro al mes. les deseo que la gasolna les rinda el doble de lo que dura ahora y que el tiempo que destinan a llegar al trabajo disminuya en 30 minutos por lo menos.

y es que yo sí le tengo fé a los políticos por los que votan mis vecinos, conocidos y paisanos. tengo fe en que pronto lograrán matar por hambre o por guerritas a muchísima población. y eso tengo que agradecerlo infinitamente. son mis mejores deseos para 2010. salud.

soy un premoderno

2009-11-06T20:42:00.003-06:00

me acuso de ser un premoderno bastante incongruente. me explicaré: hace años, cuando la fiebre celular explotaba, me negué a tenr uno y pude lograrlo. veía a cientos de imbéciles pegados al aparatejo, enviando mensajes, recibiendo llamadas, interrumpiendo silencios y conversaciones que me dije con fervor que jamás tendría un aparatejo de esos. incluso lo juré por mi madre.

luego, un bendito patrón, por cuestiones estrictamente laborales y comunicactivas, me obligó a tener un aparatito. maldije el día y la hora, pero ya hace cerca de cuatro años que olvidé el día y la hora aunque no dejo de maldecir ese día y esa hora.

el dichoso aparatito sigue dando lata, más lata de los beneficios que puede darme. no suena y no vibra cuando debe sonar y vibrar. quizás tenga un mal modelo y deba comprar uno más moderno. pero también se niega a mandar mensajes cuando hay que mandarlos o recibe muy tarde los que apremian. gracias a él recibo llamadas impertinentes de amigos impertinentes en horas impertinentes y gente que yo daba por muerta consigue el maldito número para recordarme mi pasado y pedirme que me una a la juerga. en otras ocasiones números desconocidos aparecen y no contesto, no contestaré.

ni hablar de los iPhones o las blackberrys.

detesto en serio el aparato. recuerdo con melancolía los días en que nada me sacaba de mi contemplación estúpida de la vida o de la lectura de un libro o incluso de una cuestión laboral.

hoy ya no sólo es el aparatito. se han sumado feisbuks y tuiters y jai faivs a mi vida. y sintiéndome a la moda entro en uno y otro lugar sólo para detestarlo al cabo de pocos meses. aquí me siento a gusto. nadie entra y nadie lee. y si leen y entran será por error. en todo caso no cruzo palabras con quien lee esta mierda, ni me entero de su mierda de vida ni quiero que se entere de la mierda de vida mía, ni suena nada para avisarme cuando terminan de escribir.

reconozco que soy un histérico y un neurótico. pero no conozco a nadie que no lo sea si tiene celular, feisbook o jai faiv.

he dejado ya de meterme a una y otra pendejada electrónica, quizás pronto también deje el celular y hasta venda la Mac para recuperar una vieja Olivetti Lettera. quizás pronto sólo pueda consolarme el sonido de las teclas convertidas en largos fierritos estrellándose en ese viejo rodillo negro que giraba y giraba y giraba. añoro ser un premoderno.

2 presentaciones 2

2009-10-28T10:23:00.005-06:00

inicia el día. un amigo me llama porque necesita un favor y le preste ciertos documentos. luego charlo por teléfono 40 minutos. se ponen en claro cosas, creo. me siento aquí. abro el correo. tengo dos invitaciones. pruebas, le llamaría.

aquí las invitaciones. hasta parece que se ponen de acuerdo. luego de esto a trabajar.

1.

Queridos amigos:
Tengo el gran placer de invitarlos a la exquisita presentación del libro Apuntes de un escritor malo de la editorial Nitro/Press:
• En el majestuoso ExTeresa Arte Actual, 29 de octubre, 8:00-10:30 pm, calle Lic. Verdad # 8, a un costado de Palacio Nacional y la Catedral Metropolitana.
• Presentan: Mauricio Bares y los enormes Alberto Chimal y Bernardo Fernández (BEF)
• Música ambiental: Peach Melba
• Visuales: Nitro/Press
• Tequila de bienvenida

En http://unescritormalo.blogspot.com podrán ver la portada, la contraportada y entrañables comentarios de algunos de ustedes, lo mismo que un mapa para llegar al lugar.

El libro reúne versiones mejoradas de lo más granado del blog de Anónimo Hernández, así como joyas inéditas que harán las delicias del respetable, como Escribator 3, Un escritor y su hijo 2, Malas influenzas, Malnacido, Pesadilla en Sesame Street y Un escritor con recursos, entre otras.

No se lo pueden perder!
Reciban un enorme abrazo

2.

Río de Janeiro. Ciudad de Dios y del diablo

2009-10-26T21:37:00.002-06:00

Sin desperdicio esta historia. Aquí solo el inicio. Publicada ayer en El País Semanal

Río de Janeiro. Ciudad de Dios y del diablo

BERNARDO GUTIÉRREZ 25/10/2009

Favela Vila Aliança, zona oeste de Río de Janeiro. Yashmina Barbosa, de tres años, revolotea en el parque alrededor de su abuela, Rosângela da Silva. La Bahía de Guanabará se oculta allá entre un mar de antenas. El paraíso de arena de Copacabana queda lejos. La niña, ajena, juega cerca de la cárcel de Bangú, a la que llaman "la fábrica de monstruos". En algunas paredes alguien ha escrito frases religiosas, evangelistas: "Dios cambia a quien quiere ser cambiado". Abunda la basura desparramada. Rosângela observa cómo el 14º Batallón de la Policía Militar acaba de aparecer. Y, de repente, su nieta yace en el suelo. Todo sucede demasiado rápido. Un proyectil de 7,62 milímetros a 850 metros por segundo entra por la espalda de la pequeña. Cuando llega al hospital Albert Schweitzer, está muerta.

Yashmina es una más. Un nombre/número que pasará pronto a la estadística/olvido. Su caso (del pasado 29 de abril) ocupó algunos párrafos en los diarios de Río. Otra víctima de las denominadas "balas perdidas", proyectiles que alcanzan a cualquiera sin detenerse a medir su grado de inocencia. En los últimos tres años (hasta finales del pasado mes de mayo) se han contabilizado 739 balas de tal calibre en Río de Janeiro, según el Instituto de Segurança Pública. Y han segado la vida a 56 personas que, como la niña Yashmina, estaban o pasaban por allí en mal momento.

México, no; Brasil, sí

2009-10-26T11:19:00.001-06:00

triste pero cierto. así nos ven lejos de aquí y así somos (qué tal los que decían que el amlo era un peligro para méxico, aunque claro, los dos lo son, el fecal y el amlo está hechos con la misma mierda)

México, no; Brasil, sí
MOISÉS NAÍM 25/10/2009

Hace apenas unos años México simbolizaba el éxito de América Latina, y Brasil, su fracaso. Hoy sucede lo contrario.

Las reformas políticas y económicas de México en los años noventa fueron ejemplares. De repente, el país se liberó de un hiper-nacionalismo que le impedía relacionarse sanamente con el mundo, sobre todo con su problemático vecino del norte. También se sacudió, sin violencia, un sistema político dominado durante siete décadas por un mismo partido. La firma del Tratado de Libre Comercio con EE UU y Canadá, su entrada a la OCDE -el club de países ricos-, su rápida recuperación del crash financiero de 1994, su posterior estabilidad económica, su potencial petrolero, su atractivo turístico, su gran tamaño (es la 11ª economía más grande del mundo) y su privilegiada situación geográfica hicieron de México la promesa de América Latina. En los foros mundiales, y en los titulares de prensa, el protagonista -y la esperanza- era México, no el otro gigante continental: Brasil. El sarcasmo mil veces repetido era que Brasil es el país del futuro... y lo seguiría siendo. Para siempre.

No más. Ahora, Brasil es la esperanza y México, la desazón. La percepción es que mientras Brasil despega, México está empantanado. El año pasado la economía brasileña creció un 5%, mientras que la mexicana lo hizo un 1%. Brasil es, junto con China e India, uno de los países que menos ha sufrido por la crisis económica mundial. México, en cambio, es uno de los más afectados. En Brasil, el empleo ya ha alcanzado los niveles que existían antes de la crisis. Las cifras financieras también son sorprendentes: este año, los bancos brasileños prestaron el 60% de los créditos otorgados en toda América Latina. La Bolsa ha aumentado un 144%. Brasil antes mendigaba dinero del FMI; hoy, le presta. El magnetismo financiero de Brasil es tal que el Gobierno, buscando frenar el enorme flujo de capitales que está entrando al país, acaba de poner un impuesto a las inversiones extranjeras ("Una sabia medida", editorializó el conservador Financial Times).

Los mexicanos ven estas noticias con nostalgia por los tiempos en que este tipo de noticias se referían a ellos. También ven con envidia cómo Brasil se está convirtiendo en una potencia petrolera mundial, mientras que una combinación suicida de restricciones legales, políticos irresponsables y sindicatos corruptos impiden que México desarrolle su enorme potencial.

Lo más importante es que el progreso de Brasil no es sólo económico. En los últimos años, 20 millones de brasileños han salido de la pobreza extrema y la distribución de los ingresos ha mejorado, aunque continúa situándose entre las peores del mundo. En México también ha habido progreso social y una importante expansión de la clase media. Pero este progreso se ha visto limitado por una economía que crece poco y, más recientemente, por una avalancha de plagas: la narcoviolencia, el virus H1N1 y la caída de exportaciones, remesas, inversiones, turismo y petróleo.

Brasil también ha desplazado a México en influencia internacional: se ha convertido en país indispensable en las negociaciones sobre el medio ambiente, el comercio, las reformas del sistema financiero y hasta la no-proliferación nuclear. Es ilustrativo que, en la crisis de Honduras, Brasil esté teniendo más protagonismo que el vecino México.

Todo lo anterior no quiere decir que Brasil haya superado sus inmensos problemas. Padece tragedias sociales tan graves o peores que las de México. Los criminales brasileños no tienen nada que envidiar a los mexicanos. Además, en las diferencias entre México y Brasil, la suerte, la geografía y la geopolítica también han desempeñado papeles importantes. No es culpa del Gobierno mexicano que el virus H1N1 haya atacado al país y devastado el turismo. O que China sea un extraordinario cliente de las materias primas de Brasil y un terrible competidor de los productos fabricados en México.

Pero la realidad es que, por ahora, Brasil está dejando atrás a México. Las explicaciones son muchas. Pero una, y que para mí es la más importante, es que el progreso de México ha sido secuestrado por sus carteles. Y no me refiero a los carteles de la droga. Me refiero a empresas privadas, sindicatos, agrupaciones políticas, universidades, medios de comunicación y gremios profesionales que limitan la competencia dentro de sus respectivos sectores. México está lleno de carteles, muchos de los cuales gozan de privilegios y vetos que impiden los cambios sin los cuales el país seguirá perdiendo oportunidades. Ojalá que la competencia con Brasil estimule la competencia dentro de México.

eSMÉ

2009-10-22T19:55:00.004-05:00

ADVERTENCIA

este texto debió haberse posteado el viernes pasado, pero el editor se empeñó en no hacerlo y luego de una larga discusión que duró una semana, hélo aquí. creo que tenía razón, debió no postearse, pero bueno, uno debe postear de vez en cuando.

eSMÉ

Salí del trabajo temprano en jueves. Y siempre se agradece salir temprano. Pero no era la graciosa concesión de un patrón buena onda. El anuncio de la marcha del Sindicato Mexicano de Electricistas, el esmé, en contra del cierre de Luz y Fuerza del Centro, hizo que en el Senado los legisladores apuraran la sesión y la terminaran antes de lo usual para qué tanto ellos como los trabajadores administrativos y los metiches como yo pudieran llegar a su casa o a donde fueran sin contratiempos.

Así que salí en punto de las cuatro peme y fui al origen de la marcha, por abajo, en el metro, que lo mismo estuvo detenido tanto tiempo que pensé que los trabajadores del metro se habían unido a la protesta al cortar el flujo de energía o que los mismo electricistas habían tomado los túneles para marchar por ellos rumbo al Ángel, una protesta en todos los niveles, pensé.

Llegué a casa y me despojé del traje como lo haría Superman o Superesmé o Superbarrio y me puse ropa más cómoda y me calcé mis Dr Martens café. En casa de mi madre descansan una iguales que anduvieron bastantes marchas y viajaron muchos viajes y que aún gozan de buena suela para seguir dando lata pero cuya piel por falta de mantenimiento hizo que las dejara colgadas en recuerdo. Las actuales caminarían por segunda vez una marcha, una mega según los organizadores. La anterior había sido una dominical para protestar por el desafuero de AMLO. Había ido a mirar, como en ésta del esmé, para acaso escribir un texto modesto y publicarlo en algún lado (cualquier lado menos este blog, pero las circunstancias lo han impedido, siempre las circunstancias externas, je).

Llegué a una calle de la Diana Cazadora. El contingente se extendía hasta las puertas del bosque de Chapultepec, donde Reforma se curva para llegar al Auditorio Nacional. Caminé a paso rápido, lo rápido que podía dejarme la multitud que tomó los cuatro carriles de la avenida.

Si el decreto del presidente había dejado sin trabajo a más de 44 mil trabajadores electricistas, esta marcha le daría trabajo si no a cientos quizá a unos pocos miles de vendedores ambulantes. Entre quesadillas, hotdogs, chicharrones, jícamas y demás fritangas había varios puestos, a uno pasos del Ángel, que vendían viejos libros de Marx y Lenin en la ya desaparecida editorial Progreso, quizá fueran ejemplares que sólo se encuentran en librerías de viejo y éstos no lo eran sólo ideológicamente hablando. Estaban colocados al lado de empolvados facsímiles de libros de Ricardo flores Magón o del Che Guevara.

A las clásicas y trilladas consignas de El pueblo unido jamás será vencido o Este apoyo si se ve se sumaban cantos que sólo he escuchado en los estadios de futbol o en partidos televisados. En el segundo caso, el oeeee oeee oeee oeeeee esmé esmé y en el primero, el Cómo no te voy a querer de los Pumas de la UNAM se había transformado por la creativa reinterpretación de algún electricista pambolero en Cómo no te voy a querer, si mi padre es luz y fuerza, y mi madre es el eSMÉ. y esta otra que solo he scuchado en CU: que los vengan a ver, que lo venga a ver, ese no es presidente es una puta de cabaret.

Caminé y caminé al lado de miles y miles que avanzaban un metro mientras yo podía avanzar 10. Las pintas iban dejando su huella en cada pared de Reforma. “Si no hay solución, habrá revolución”, “2010 se acerca”. Así llegué al Zócalo. La marcha había terminado para mí, así que aún caminé hasta Pino Suárez y abordé el metro para irme a descansar a casa.

Ala mañana del día siguiente una rodilla destrozada que crujía al subir o bajar escaleras y que dolía como si me hubieran pateado cientos de electricistas futboleros había sido el saldo.

Las decenas y decenas de marchas en la que anduve algunas por convicción, otras por desmadre y muchas mas para atestiguarlas y algún día contarlas mis nietos no habían ya servido de nada. No tenia nietos y a pesar del grito feliz de el pueblo unido jamás será vencido todas esas causas habían sido vencidas. Y lo peor era que hoy yo ya no aguantaba ni una marcha completa para poder contarla. Quién sabe si pueda caminar una más. En dado caso lo intentaré. No me quedaré en casa a ver la tele o a esperar los diarios o los portales de Internet para que alguien más me la cuente.

Picnic

2009-10-22T17:17:00.000-05:00

compre picnic magazine en su sangrons favorito. número noctámbulos

edificio a departamento 69

2009-10-07T19:53:00.005-05:00

Desafortunadamente los martes son días laborales para ciertos mortales como yo. y a las 4 de la tarde es peor horario. el sol quema, uno suda, el metro no funciona, los micros o los maestros o los electricistas o los acarreados de marcelo ebrard cierran calles y avenidas por toda la ciudad. o quizás llueve y el tráfico es aún peor. pero las 4 pm de un martes 13 de octubre de 2009 es la hora en que los organizadores de la feria del libro del zócalo han escogido para que sergio rivas, refugio pereida, salvador bretón, ulises paniagua, gustavo alatorre, arturo arredondo y yo mero presentemos cada uno su libro de relatos, cuentos, poemas o novela, en la editorial Fridaura.

así como lo lee usted, el martes 13 de octubre 4 pm en el foro rosario castellanos de la 9a feria del libro del zócalo de la ciudad de méxico se presenta el libelo cuya portada en negro y rojo puede ver aquí un poco más arriba, un libro que contribuye mediante la tala de árboles al calentamiento global y engrosa el patio trasero de la república de las letras

si su trabajo, jefe, clima, transporte, padre, madre, esposo, esposa, negocio, changarro, hijos o mascotas le dejan, ahí le espero. con su botella de agua que en lugar de agua deberá contener mezcal o vodka, de otra forma las fuerzas del desorden procederán a retirarlo.

salud

Jaikús Maniacos de Rubén Bonet

2009-09-09T11:43:00.001-05:00

Ex Teresa Arte Actual y Editorial Moho invitan a la presentación del libro

Jaikús Maniacos de Rubén Bonet

Proyección de los videos Moho:
No tengo edad (se exhibe por primera vez en público)
Estoy loca por ti
El secuestro de Monserrat
Así como el video Fundación Adopte un Escritor, producido por Rubén Bonet

Sábado 12 de septiembre 20:00 horas
Entrada Gratuita

http://www.moho.ws/
http://www.fundacionadopteaunescritor.blogspot.com/

Ex Teresa Arte Actual. Licenciado Verdad 8 Centro Histórico a un costado de Palacio Nacional. Metro Zócalo. 5522721 5522993
xteresa_arteactual@yahoo.com.mx
www.exteresaarteactual.blogspot.com

agua, doctores y gimnasio

2009-09-02T20:43:00.005-05:00

1. desde pequeño estuve acostumbrado a acarrear agua. lo hacía porque en el barrio de mi madre faltaba muy seguido y no era la escasez la razón y no había nadie para informarnos. simplemente no había agua en la primera sección del barrio. así que atravesábamos una calle, le pedíamos permiso a un vecino generoso y decenas de habitantes de la primera sección tomaban agua de esa casa en la segunda sección de una calle con el nombre de algún avechucho. así que yo caminaba una larga cuadra con dos cubetas, ida y vuelta, ida y vuelta, durante muchas tardes y mañanas de buena parte de mi infancia. un día el agua dejó de faltar. nadie nos informó a qué se debía la regularización en el servicio. pero para entonces yo ya no me bañaba más que un día a la semana. con eso bastaba. en el CCH y en la Universidad nadie me juzgaba por mi olor y en todo caso no apestaba más que a un poco de sudor. desde entonces me dije que ahorraría el agua para mi supuesta vejez, pensando más quizá en los hijos de mi hermana o en la humanidad entera y en los niños de todo México: he ahí el signo de mi amor por la humanidad: ahorrarle agua a los perros que la desperdician.

hoy el agua escasea y en mi barrio desde hace aproximadamente tres semanas cae un miserable chorro que apenas sirve para juntar un par de cubetas para cuando uno desea cagar o lavarse la jeta. así que durante la primera semana apliqué la técnica de cagar en cines, restaurantes, centro comerciales y demás parafernalia del capitalismo salvaje que queda cerca de este infecto barrio. también acudí a bañarme durante una semana entera a unos baños públicos de infecto nombre, pero eso sí, apestositos a cloro y atendidos por servidores que parecían lancheros, con sus esternas chanclas y sus pantalones de mezclilla recortados abajo de la rodilla. al lado de los baños un café de mis delicias me recordaba que mi cafetera en casa seguía sin lavarse y mi café en el refri sin poder beberse. y entonces dejé el café durante una larga y tortuosa semana. hoy el agua sigue cayendo en pequeños chorros, insuficiente para llenar tinacos y cisternas y continúo acarreando simpre que estoy en casa (casi nunca) y cada vez que cae. pero he cambiado el lugar de mis duchas matutinas por otro.

2. desde hace tres años estoy enfermo del hígado, desde hace siete estoy un poco ciego y la tendencia parece ya irreversible para que pierda la vista por completo, quizás no en poco tiempo, pero seguro pronto. desde hace no sé cuanto tengo otros padecimientos que desconocía. y creo que desde nací mi mente ya venía torcida y enferma, por lo que la demencia que me ronda no tiene que ver con senilidad.

el caso es que por culpa de las enfermedades físicas y mentales un doctor que cree que es mi amigo me sentenció: si no dejas de beber y fumar y no haces ejercicio moderado por 30 minutos al día pronto iremos a tu entierro. doctor, le dije, quizás saliendo de aquí un autobús me atropellle o me caiga un rayo o quizás en el metro alguien tropiece y yo caiga a las vías o alguien en un micro saque un arma y yo no le daré mi dinero y me mate de un plomazo y usted no va a ir a ningún entierro porque no tengo quien me entierre y aparte no he pagado mi pedacito de tierra para que me entierren y no he comprado un paquete funerario y tampoco he dejado dinero a alguien para que pague un paquete funerario y si me llevan a la fosa común estará bien, pero si me llevan a la facultad de medicina de la unam también estará bien. bueno, bueno, me detuvo. sólo le digo que es usted joven y que debe hacer ejercicio pronto, concluyó el galeno. gracias, doc, dije, agradeciendo más eso de joven que sus advertencias. la visita al doctor fue en la misma semana en que el agua dejó de deslizarse por la tubería de mi edificio.

3. a un par de calles de la pocilga que habito hay un gimnasio. así que durante las largas horas que me dedico a caminar por las calles encontré la solución a mis dos problemas del momento: me inscribiría al gimnasio para hacer ejercicio y evitar mi pronta muerte y me bañaría todos los días, cerca de casa, lo cual me ahorraría un dinero, que se me va justamente como agua por el excusado.

pregunté por los planes, me enseñaron las instalaciones, me dijeron a lo que tenía derecho, me hicieron firmar una contrato en el que tenía que declarar si usaba drogas (escribí que sí, puras drogas legales uso, aclaré) saqué el dinero e inmediatamente me presentaron a un instructor con cachucha en la cabeza, camiseta negra apretada, pans negros, brazos anchos y espaldas amplias y piernas enormes y nalgas voluminosas y manos fuertes y sonrisa amigable.

me dejaron frente al tipo y me preguntó qué hacía, le dije que quería hacer ejercicio para salvar la vida. no me preguntó por alguna enfermedad, si no si había tenido alguna lesión en la rodilla o en la espalda. no, nunca, dije, de hecho es la primera vez que me enfermo de manera grave luego de catarros y diarreas. se frotó las manos mostrándome sus bíceps y tríceps. bien, me dijo. acómpáñame. subimos al segundo nivel donde varios corrían en aparatos o andaban en bicicletas fijas. dale 20 minutos, camina, no corras, pero camina rápido. y me enseñó el funcionamiento de la caminadora. caminé los 20 minutos y bajé. como te sientes. bien. cansado. no, agitado solo. bien, ahora vas empezar por sentarte aquí y hacer así, dijo mostrándome como se usa uno de tantos aparatos. empieza con poco peso, haz quince. y me senté y verifiqué que había poco peso y levanté mis brazos y con los antebrazos alineados a mi espalda empecé a mover las manivelas hacia mi rostro. quince. ahora toma las mancuernillas más pequeñas y haz así. quince. las tomé y las levanté con la posición normal de mi brazos hasta los hombros. quince. ahora toma esta barra y haz así. quince. tomé la barra más pequeña y la levanté como he visto que hacen los que levantan pesas. quince. ahora toma de nuevo las mancuernillas y siéntate aquí y haz así. así? no, así. quince. tomé las mancuernillas y me senté y levanté las mancuernillas desde mis hombros hasta estirar completamente los brazos en un movimiento con los brazos de frente, alineados a los hombros para subir y juntar las mancuernillas. quince. bien. ahora repite otras dos vueltas. repetí dos vueltas. adolorido? no. ok, ahora un poco de abdomen, siéntate aquí y haz así, quince. me senté con las piernas levantadas y los brazos echados atrás y levanté las piernas. quince. ahora acuéstate, pon las piernas a esta altura y levántate así. quince, dos vueltas. me acosté y puse mis pernas por encima de la altura de mis rodillas y flexioné mi cuerpo al frente. quince, dos veces los dos ejercicios. listo. bien. mañana vamos a trabajar hombros y pecho. ok, sí, bueno, nos vemos mañana.

me fui a duchar. a esa hora no había nadie. por fin me bañaba en una regadera más decente sin olor a cloro.

desde esa sesión llevo ya acudiendo dos semanas. dos semanas en las que me he tenido que levantar temprano para hacer ejercicio y bañarme. no olvides el cardio, me dice el instructor, es muy importante. sí, le digo, pensando en que el doctor sólo me recomendó un ejercicio ligero, basado justamente en la caminata o el correr. y héme ahí: cargando pesas y moviendo aparatos y haciendo abdominales. no sé si eso afecte más mi salud.

ahora me duele el cuerpo, ya no tanto como hace dos semanas, pero aún duele un poco. pero eso sí, me baño todos los días a cinco minutos de mi casa. vengo aquí y desayuno y me visto y me voy. ahora camino erguido. mi salud creo que mejora, igual que mi aspecto. así que sólo espero vivir unos meses más para ver si la flacidez de mis casi inexistentes músculos se transforma en dureza y abundancia y ver si este abdomen disminuye un poco. espero que un rayo no me parta y un asaltante se intimide ante mis poderosos bíceps. creo que ya tengo un motivo para seguir vivo.

Guardagujas

2009-09-02T13:09:00.003-05:00

El domingo pasado salió el segundo número del suplemento cultural Guardagujas en La Jornada de Aguascalientes:

Editado por edilberto aldán y joel grijalva

y con el consejo editorial conformado por adán brand / beto buzali / alberto chimal / luis cortés / juan carlos gonzález / rodolfo jm / paloma mora /
josé ricardo pérez ávila / jorge terrones / gustavo vázquez lozano

índice

crítica y diálogo, jorge terrones
celebración por la crónica, alfonso morcillo
la crueldad de los cuentos infantiles, fernando reyes
jóvenes escritores, antonio ramos revillas
la ternura de los tornados, alejandro pérez cervantes
tres poemas, iván trejo
menester de juglaría, ricardo pohlenz
arcoiris en la noche, édgar omar avilés
antonio Vega, el incombustible, paul medrano
compromiso, mónica sánchez escuer

durmientes:
el cristal que nos separa, raquel castro / con ella en mi regazo, alberto chimal

malapata, vap
música ¿clásica, seria, sinfónica?, aehécatl muñoz gonzález

usted puede leerlo o bajarlo aquí:

http://lajornadaaguascalientes.com.mx/media/guardagujas/maestrosGJ01092009.pdf

25 años sin Truman Capote

2009-08-25T19:51:00.002-05:00

BARBARA CELIS - Nueva York - 25/08/2009

"Sagaz, amable, divertido y extremadamente cariñoso. Pero bajo los efectos del alcohol su agresividad se disparaba, mordía". Así describió el fotógrafo Richard Avedon a uno de sus mejores amigos, el escritor estadounidense Truman Capote, con quien colaboró en el reportaje del que después nacería un libro sin el que es imposible entender la literatura o el periodismo actual, A sangre fría. Hoy se conmemora el 25 aniversario de la muerte de este escritor extremo, polémico y genial que con aquel título abrió las puertas de lo que se llamaría la novela de no ficción, uno de los géneros quizás más exitosos de la actualidad.

Falleció en Los Angeles mientras dormía a los 59 años, víctima de una flebitis y con múltiples sustancias tóxicas en su cuerpo. Fue un final triste para un hombre que había alcanzado fama internacional en 1965 con la publicación de A Sangre fría y que tras aquel triunfo no consiguió volver a escribir practicamente nada relevante en dos décadas.

Antes de la publicación de aquel libro Capote ya era un conocido escritor no excesivamente prolífico pero al que títulos como Desayuno en Tiffanys y múltiples relatos cortos le hicieron ganarse la admiración de sus contemporáneos. Su estilo hizo que autores como Norman Mailer le definieran como "el escritor más perfecto de mi generación".

Además de su talento como escritor, Capote tenía fama de ser un conversador excepcionalmente entretenido, por lo que tanto la intelectualidad neoyorquina como las celebridades más frívolas de la época se lo rifaban para que acudiera a los eventos. Sin duda eran otros tiempos puesto lo que hoy se busca es la compañía de personajes huecos como Lindsay Lohan o Paris Hilton. Aunque, al igual que esas famosas de la actualidad, Capote también acabó ahogándose en su propio éxito y fue carne de revista rosa que explotó sus debilidades alcohólicas hasta el final.

Según contaba Philipp Seymour Hoffman, quien le interpretó en la oscarizada película Capote hace cuatro años, "era un hombre que no tenía poder sobre sus propios demonios. Pero eso no es una excusa. Hizo cosas que tienen que ser criticadas. Pero tenía algo que le impedía superar sus propias compulsiones y eso acabó con él". Aquel filme se centraba en la historia que rodeó la construcción y publicación de A sangre fría, un libro que originalmente nació como un reportaje de investigación para la revista The New Yorker. El sangriento asesinato de una familia en un paraje de la América profunda fue el punto de partida para una historia que llevó a Capote hasta Holcomb (Kansas), donde su carácter extravagante y su homosexualidad explícita le hicieron en un primer momento, ser rechazado por los habitantes del pueblo.

No obstante, su perseverancia y su encanto personal le ayudaron a ganarse su confianza y así pudo comenzar a escribir una historia entorno al crimen y sus consecuencias en la que incluyó las miradas de los habitantes Holcomb y que dio un giro radical cuando los asesinos fueron arrestados. Ahí fue cuando decidió que el relato podría convertirse en libro. Capote optó por hacerse amigo de uno de los asesinos, Perry Smith, para poder incluir en su libro también su punto de vista y cuando tuvo todo el material listo, se alejó de él y le abandonó a su suerte, esperando con ansiedad a que fuera ejecutado para poder publicar su novela. Esa larga espera de seis años pudo con él, según sus contemporáneos.

Capote había nacido en Nueva Orleans y su infancia estuvo marcada por la soledad. Sus padres se divorciaron cuando apenas tenía cuatro años y fue criado por parientes lejanos hasta que a los 11 años se mudó a Nueva York con su madre y su padrastro, de quien tomó su apellido. Se refugió pronto en la escritura y con veinte años ya estaba publicando sus relatos en revistas como Harper's Bazaar o The Atlantic Monthly. Su primera novela fue Other voices, other rooms, un éxito de crítica que le dio fama instántanea en 1948. Ahí comenzaron sus años de gloria con colaboraciones en Broadway y en Hollywood y otros éxitos sonados como Desayuno en Tiffany's. No obstante fue A sangre fría la novela que puso el broche a una trayectoría que sin embargo, cayó en picado tras aquel libro. Se volvió alcohólico y las noticias sobre sus entradas y salidas de las clínicas de rehabilitación sustituyeron a las relacionadas con su obra, que pasó a ser casi inexistente.

Curiosamente, más de 20 años después de su muerte, se descubrió la existencia de su primera novela, Summer Crossing, nunca publicada, y cuyo manuscrito se creía perdido. Se editó en 2006 y fue muy bien recibida por la crítica.

Valiant 76 No. 3

2009-08-22T10:06:00.005-05:00

hace muchos años, unos 15, edité un fanzine. no había blogs ni facebooks ni hi5 ni twitter ni mierdas parecidas. para que a uno lo leyera alguien más que la madre o los amigos había queeditar una revista o un fanzine (salida barata pero digna para la producción seudoeditorial)

así que colaboré en varios fanzines y me hice coleccionista de muchos más que aún guardo en algún lado. y edité el mío. estuve en algunos encuentros de fanzinerosos donde conocí a valiosos amigos y amigas (por culpa de una amiga fanzinera, inhiesto el fanzine, tengo éste y los otros blogs)

así que hice fanzines y conocí fanzinerosos. y siempre me dije que debía continuar con el proyecto, pero el tiempo era menor a mis días de estudiante y había que llevar dinero a casa para que comieran los animales.

hace no mucho, luego de la sepultura del Fanzine Avengers Juan Beat me propuso, o yo le propuse relanzar un proyecto que él tenía, Valiant 76.

así fue como editamos el 0, el 2 y ahora el 3, en el que no participo mucho, excepto un par de textos (el 1 ya estaba en el mercado :p)

es el fanzine más porno y querido luego de Los Avengers. yo espero que continuemos con el fanzine aunque ya no vea mucho a Juan.

y bueno, en este link están los 4 números de Valiant 76 y algunos más de Los Avengers, todo en pdf.

baje usted lo que le plazca, no se arrepentirá ni un segundito de leer, mucho menos de ver.

the clash

2009-08-22T02:51:00.002-05:00

¿algo más que esto?